Эра мёртвых душ

Дно находится в пучине,
Без оков внутри себя.
Переплёт войдёт в былины,
Поцелует не любя.

Переломаны калеки
И у всех полно наград.
Развлеченье, дискотеки -
Им почти никто не рад.

Танец их одно уродство:
Неуклюжи - костыли.
Нет в помине благородства -
Не танцую, отвали.

Праздники, да выходные -
Бьёт волной веселья час.
Красотульки молодые,
Не удержишь - ноги в пляс.

Кто покоится в могиле
Тот, конечно же, герой.
Жалко, что их всех убили,
Хорошо хоть я живой.

Я совсем другое дело -
Вытворяю кренделя.
Всё выделывают: тело,
Ноги, руки — вуаля.

Так меня пускают в клубы -
Не хватает мужиков.
Пошалили: Шуба-дуба.
Хали-гали! Будь здоров.

В танце ценят руки, ноги,
Даром не нужна медаль.
Почитайте некрологи,
Не читайте мне мораль.

В этой боли подоплёка:
Я не литгерой, не пьян.
Нет просвета, нет намёка.
Страшно мне за россиян.

Кто герой моей поэмы?
Не сносить мне головы -
Кукловоды кто системы?
Догадались? - Это Вы.

Почему здесь все плохие?
Потому что автор - яд.
Впечатляют гробовые!
Поражает мрачный взгляд.

Есть ещё запасов крохи
Чтоб урвать огромный куш.
Родились в такой эпохи -
Это эра мёртвых душ.

Как погибнут сотни, тыщи
Так и кончится война.
Вновь наступит "скукотища",
Насладимся ей сполна.

Продолжение следует