Про огонь, про пепелище…
мысли, словно бег коня.
Мы себя повсюду ищем,
потеряв средь бела дня.
Вьюга белая, сугробы,
а внутри горит костёр:
потеряшкам хоть удобно
говорить про всякий вздор.
Ветер воет, плачут окна;
слабость духа, стыдоба:
чересчур к себе жестока -
вот сбежала от себя.
Раскидала, растеряла,
ничего не сберегла;
пепелищем чёрным стала,
словно вовсе не жила.
Разве кто-то виноват?
Квинтэссенция-стихия;
как сказал бы Гиппократ:
- Каждый сам себе мессия!
Потеряшка
© Copyright: Анна Голубева 5, 2026
Свидетельство о публикации №126010304073
Свидетельство о публикации №126010304073
Рецензии