Война

Война - злобная старуха. Сморщенная, костлявая, шепелявая, нечего не видящая, что в бессилии злобно насылает проклятия. Пережившая боль, страх, чужие боль и страх.  Она считает всё это основой для провокаций и зло смеющаяся при малейших вызванных ей ссорах. От неё гнойный запах, её кожа вся в шрамах и оспинах. У неё отсутствуют большая часть зубов, а те зубы, что остались - чёрные и гнилые. Руки костлявые, пальцы с нестрижеными ногтями, покрытые бледной, замогильного цвета кожей. Она знает, с чего всё начинается, знает чем всё закончится. И это делает её, из-за своей слабости, всё более жестокой.

Война - маленькая курносая девочка с кудряшками белых и пушистых волос. Хихикающая над неудачами, пакостями и надувающая губки при виде радости и смеха. Считающая, что смеются над ней, боящаяся, что смеются над ней. Маленькая девочка любит, когда её славят, когда говорят, что она всех умнее, что она самая красивая, что она самая, самая. Ей нравится когда всё ради неё, всё для неё, всё из-за неё. Маленькая боль - это честь, для возможности быть рядом с ней.  А раз ты уже рядом, то готовься к преобразованию, готовься учится быть ей необходимым, готовься быть первым, лучшим во всём, но при этом ни с чем и ни с кем не считаясь.

Война - это обворожительная девушка, вырастающая из маленькой кудрявой и злой девочки, вызывающая зависть и желание владеть и для этого сметая всё на своём пути. Руша чужие, но ненужные никому судьбы. Она искушает, она совращает, она пользуется слабостями и принижает достоинства. Она иллюзия счастья. К ней стремятся как мотыльки и плавятся, сгорают безжалостно уничтожаются в иллюзиях достижений. Но  те кто к ней приблизился, тот прошёл по судьбе или даже не по одной, кто ломал души, свою стерев напрочь.

Война - это ненасытная, коварная женщина. Женщина, которой уже мало мужчин, и которая быстро провожает к могилам стариков, развращает детей, создаёт мужеподобных женщин. Женщина, которой всё мало, и ради большего кидает в мясорубку судьбы - души, и чем светлее души, тем она беспощаднее. Чем моложе души, тем больше она возбуждается. Она изящно пьёт из рек кровь и с остервенелостью поедает свежее, ещё не испорченное временем, человеческое мясо. Она не маленькая неискушённая девочка, она не красивая не целованная в душу девушка, но она ещё не мудрая старуха. Она беда. Она трагедия. Она катаклизм. Она из ничего делает героев и героев превращает в тварей. Она ненасытна, и если кто-то оказался рядом географически или рядом во временном промежутке, то тому не повезло. Кто-то скажет она сама судьба, а кто-то скажет она проклятие. А она всего лишь та, кто станет злобной старухой, из маленькой тщеславной девочки, которую в молодости испортили не правильные человеческие ценности.