Чужой успех — как холст лицом к стене:
не дар, не лот, а зеркало изнанки,
где в каждой трещине и в каждом шве
ты узнаёшь собственные ранки.
Тень дольше тела. В общем тупике,
где мы — заноза, мусор, ерунда,
мы — лишь пятно на чистом полотне,
где в «никуда» уходят поезда.
Наш грех не в жажде чем-то обладать,
а в горьком знанье: тот свободный смех
звучит не нам. Его нам не догнать.
Там — вакуум, оставленный для всех.
Ты ждешь в углу, застыв в своем рывке,
твой силуэт — изломанный и длинный —
стал лишним словом в вечной той строке,
где почва пахнет сыростью и глиной.
Свело гортань. В прозрачной глуби луж
твой профиль — лишь погрешность, сумма врак.
Прогресс в одном: ты более не нужен,
ты вынесен за скобки, как сорняк.
Ты больше не участник, ты — зазор.
Ты вне систем, ты призрачней и тише.
Почти живой, но вписанный в позор
того, кто изнутри себя не вышел.
Зеркало изнанки
© Copyright: Алексей Олипанов, 2026
Свидетельство о публикации №126010303134
Свидетельство о публикации №126010303134
Рецензии