Баллада о рваных ритмах

Глядя сверху-вниз на предметную связь,
Ты стоишь у окна, в поисках новой лжи,
Не просишь огня у Богов, понимая, что это не то, что нужно.
В драйве старых ритмов на сейфе стоит твой глаз...
Рождённый волком, не понимаешь ты жизни людей,
Где каждая ****ь тычет тебе в лицо свой проездной билет,
И каждый день приносит лунную ночь, чтобы выть на Луну.
Тебе нужны руки, чтобы найти на них палец, способный взвести курок.
Возможно, Он и поймёт тебя, но не скажет тебе ничего.
Он мёртв для всех, ведь стены умеют хранить тепло и молчать.
Зеркала сладко спят, а стёкла забыли своё серебро
И двигаться дальше - лучше, чем спать, но! Где ты сейчас?
В поисках новых правил, ложишься на пол и молчишь.
На лбу отпечатки мраморных плит, и это не сон,
Как и то, что станет с тобой через тысячу лет немого полёта во тьму...
Вчера было тепло. Вчера было слишком тепло.
И было слишком темно, и дурак на холме видел сны -
Жёлтых людей в направлении умеренных искр...
И было слишком светло, чтоб понять тех, кто вышел за круг,
Не допев до конца, наломав кучу дров и свернув реку вспять.
И сжигают холсты те, кому нечего видеть сквозь толщу веков.
Над вчерашним деревом фраз солнце рожает новые пни.
Маршал рваных аккордов собрал легион в новый поход.
И молчит старый марш,- он сломался на время потерянных дней