Набросок

Вьющийся холод бегает по шеи,
улицы, как вырытые траншеи,
переулки завязываются в узел,
иллюзии растворяются в сыром вкусе.
Пространство сужается, до предела клетки,
тьма сползает с крыш по черствым стенкам,
где-то замыкается круг бесследно,
луна излучает свет мертвенно-бледный.
А люди спешат, сквозь этот свет, как на отбор,
разрезая насквозь, этот кромешный коридор.
В глазах пусто, а тело лишено всякого чувства,
а в сердце от сажи и копоти помята вата,
чернеет, разнося гниение, до безрассудства,
все сопряженно, это не иначе, как расплата.
Отчаяние грызет, оставив только хрупкие кости,
воспоминание — это между жизнями прочный мостик.
И, где же эта жизнь, что была заверена,
за чужими смотрим, а своя потеряна.
Видно, что прилипла к покрытой пылью паутине,
так прекрасно в наброске, но ужасно в картине.
Быть человеком, не такое уж долгое мучение,
свершится падение, а затем освобождение.
От любой жизни нас спасут и избавят,
а от смерти спасут, когда она прячется за нами ?
Видимо, без жизни умирать легче будет,
память останется, ведь люди еще, кого-то любят.