краски

он и раньше уходил..
он ко мне не возвращался..
в океанах ностальгий
миражами возраждался..

говорил слегка на звездном
но со мной почти что сух..
мне казалось: под аортой  я храню его сосуд....

в нем храню его пейзажи..
и молитвы..восковые..
о прощении однажды
за ландшафты неземные...

..кто-то гладит ему ..бедра,
тайны  приоткрыв  мне  край....
 я рисую    совесть - сводом....
глядя в тюбиковый рай...


Рецензии