Эскапизм

Сегодня солнце взошло. Впервые я это застал трезвым. За полярным кругом в этом время круглосуточная ночь. И, что удивительно, температура ниже двадцати пяти по Цельсию.
Я вышел на балкон. Вышел как дурак в одних трусах. Но решил не возвращаться за одеждой. Закурил прямо так.
На балконе лежала книженция (какая-то очередная психологиня, чей муженёк может позволить опубликовать пару сотен экземпляров книг своей жены), которую забыла одна из тех девиц, что часто появлялись в моей квартире мимоходом. Я пролистал книгу, прочитав пару страниц по диагонали. Я не заметил почти ничего интересного, кроме строчки про Эскапизм (ранее часто слышал это слово от своего психотерапевта, но с тех пор прошло пару лет и ни одного сеанса я больше не посетил, собственно, слова этого я больше и не слышал). Насколько я помню, оно значит уход от реальности, но автор книги явно не понимала о чем пишет, ведь в контексте это слово означало что-то вроде расстройства личности, что меня невероятно потрясло, ведь чтение ее книженции уже является эскапизмом, дабы не замечать лютый мороз.
Я бросил книгу с балкона, ведь мне она не нужна, а владелица за ней уже никогда не вернётся.
Докурив сигарету (я обычно выкуриваю по две, но сейчас я был отвлечен книгой и весьма сильно замёрз, поэтому решил что одной сигаретой обойдусь), я зашел домой и закрыл балкон. Он был на кухне, поэтому я, не задумываясь, сразу открыл холодильник и стал искать что-нибудь перекусить. Как обычно холодильник был пуст, поэтому я пошел в сторону комнаты, дабы поспать (во сне есть не хочется, а завтра после работы зайду в магазин, поэтому сильно голодным не останусь).
Пока я шёл в комнату, кто-то застучал во входную дверь. Подойдя к ней я остановился, дабы удостовериться, что стучались именно в мою дверь. Стук повторился. Я посмотрел в глазок. Там стояла она (владелица той книги, что не должна была никогда сюда вернуться). Я молча открыл дверь. Она вбежала в квартиру. Было видно что она сутки не спала, после нашей вчерашней ночи.
- Привет?
- Привет, ***, пусти переночевать.
Обычно я отказываю в помощи своим "одноразовым" девицам, но сегодня я выкинул ее книгу и почувствовал вину перед ней (что странно, ведь обычно я не испытываю никаких чувств к людям).
Я пустил ее в свою комнату и она быстро уснула. Я снова пошел на балкон курить.
Через пятнадцать минут и две сигареты я вернулся в комнату, сел рядом с кроватью и смотрел на нее. Она была явно чем-то напугана и, что меня весьма удивило, нашла защиту здесь, у человека, которого видит второй раз в жизни.
Я не спал всю ночь. Наутро разбудил ее, налил кофе и спросил что случилось. Она молчала (даже спасибо не сказала ни за утреннее кофе, ни за то, что я ее пустил к себе). Я посмотрел в ее глаза. Они бегали по комнате, явно чего-то боясь. Я еще раз спросил что случилось и сказал, что скоро мне на работу и я бы хотел поскорее с этим закончить. Она, явно нехотя, сказала "я..." и затихла. Я придвинулся ближе, чтобы показать свою заинтересованность и защиту. Она продолжила:
- Я... Я осталась без дома. Ты единственный, кого я знаю здесь...
- Где здесь?
- В этом городе... Я не отсюда. - сказала она и отвела взгляд
- А что тогда ты делаешь в Питере? Лучшей жизни ты здесь не найдешь - разочарованно ответил я.
- Знаю, но другого выхода не было. - ее глаза покраснели и намокли.
Я приблизился к ней и приобнял, хотя не хотел (или хотел, я до конца не понял своих чувств, ведь испытывал их впервые).
- Тебе дать деньги на билет домой?
- Нет, я пойду.
- Куда? - недоумевал я.
- Не хочу тебе досаждать.
Она встала, прошла в комнату, оделась и уже дошла до входной двери, но я, опомнившись, обогнал ее.
- Стой же. Объясни же что случилось. - слегка запыхавшись сказал я.
- Нет.
Она открыла входную дверь и, птицей, прошмыгнула на лестничную площадку и скрылась в пролетах.
Я решил, что это не мое дело. Поэтому прошел в кухню, допил кофе, выкурил две сигареты на балконе и отправился на работу.
По пути я думал не об утреннем диалоге, не о вечернем визите, а об эскапизме. Я перебирал в голове все то, что мне говорит мой психотерапевт. Он предлагал читать больше книг, чтобы меня не преследовали упаднические мысли. Я слушался, пока не сел на транки. Я перестал ходить к психиатру, перестал читать, я даже пропускал работу (которую вытоге потерял). После я стал пить несчадно (ладно бы я пил дома, но я посещал пабы и ночные клубы, где соблазнял своих девиц стихами, что считал низким и убивающим талант, но не мог с собой ничего поделать. Кстати этой девице стихов я не читал).
Добравшись до работы, я откинул все мысли прочь.
День прошел незаметно и я отправился до дома. Под моей квартирой уже была она. Трезвая. Заплаканная. Я поднял её и не стал спрашивать что случилось. Просто впустил в дом. Разрешил воспользоваться душем и дал сменные вещи. Перед сном (зачем-то) прочитал свои стихи. Она не оценила (как я подумал изначально). Уснула.
Я снова не спал (меня это скоро убьет, но меня ждет два выходных, поэтому отосплюсь).
Ночью я выбежал на улицу, чтобы найти ту книгу, что скинул с балкона. Нашёл. Отряхнул от снега (она была довольно целой. Мне повезло).
Наутро я снова сварил кофе и вернул книгу ей. Она улыбнулась и лишь сказала, что я пишу красивые стихи (она ещё добавила, чтобы я больше не читал их каждой встречной, чтобы их соблазнить, что было странно, ведь она не могла об этом знать, хотя может она что-то чувствует).
Я ее инстинктивно обнял. Она обняла в ответ.
С тех пор прошло уже около двух лет. Мы так и не были вместе, хотя иногда она приезжала ко мне пожить. Я с радостью ее впускал. Больше я не читал стихов кому попало. Только ей.