Опять выкашивают свет,
в утробах жизни нянча тени,
чтоб наводить их на плетени,
которым окончанья нет.
Из душ выдавливают дух,
чтоб жизнь коснела в лени рабстве,
а подлость в пошлости убранстве
сознанье прочь гнала, как пух.
Всю дружбу, чуткость, доброту
поганят мелкие расчёты,
вверх поднимая наглых квоты,
ссылая совесть в пустоту.
Свобода, братство, мир, покой
в бездушьях призраками бродят.
Где самомненья колобродят,
не миновать беды с тоской.
Одна любовь лишь вопреки
в незамутнённой вере Божьей,
где правде с правдой бездорожье
одолевать ещё с руки.
Опять выкашивают свет
© Copyright: Серж Конфон 4, 2026
Свидетельство о публикации №126010207800
Свидетельство о публикации №126010207800
Рецензии