О поэзии

Есть особое небо на свете.
Окрылённые лучшими мыслями,
Разрывая невежества сети,
В его дали,  как птицы,  стремимся мы.
Небо грёз,  откровений,  открытий,
И душевного неравновесия.
Назову его имя. Хотите?
Ну,  конечно же,  это — Поэзия!

Поэт со всей вселенной связан —
Себе он цену знать обязан.

Поэты — особая каста.
Дай Бог им признанья и счастья.

Среди многих других,  отыщу я слова-изумруды,
И родятся стихи,  устремлённые в дальний полёт,
И от строчек моих,  может быть,  хоть на долю секунды
У кого-то в груди благодарное сердце замрёт.
Буду счастлив одним,  тем,  что ты,  мой читатель далёкий,
Незнакомому мне величайшую сделаешь честь
Побужденьем своим — отыскать скромный томик на полке,
И его в тишине,  не спеша,  лишний раз перечесть.
 
Как солнце,  нам поэзия сияет —
В сердца великолепие вселяет.

Стихи,  как семена пшеницы,
Непросто им укорениться, 
Но те,  что всё же прорастают,
Насущным хлебом называют.

Дерзай,  поэт,  шлифуй свой почерк —
Пиши почаще и попроще.

Поэты,  гласу Божьему внимая,
(Открыты,  вдохновенны и свободны),
Услышанное точно сохраняя,
Для нас осуществляют переводы.

Не тот поэт,  кто лихо рифмы множит,
А тот,  кто удивить нас чем-то может.

Поэт,  по сути,  тот же лебедь —
Он небом постоянно бредит.
 
Поэт дерзает,  к идеальному стремится,
Хотя и знает - гениальных единицы.

О чудо. Вдруг из под твоей руки
Внезапно появляются стихи!

"Поэзия должна быть глуповата",
Доходчива и не витиевата.

День удачным быть не может,
Если он без Музы прожит.

Блаженные поэты-одиночки,
В неведомой,  таинственной глуши,
Как семена,  разбрасывают строчки
На почву человеческой души.
Работа эта ох и не простая:
Взрыхли,  удобри,  вовремя полей,
Но строчки их,  стихами прорастая,
Нас благодатью радуют своей.

Когда поэта Муза посещает,
В стихи он прозу тут же превращает. 

Стихи не могут быть не хороши,
Когда любви в них много и души.

Вещает в микрофон пиит. Витиевата речь его:
Красиво,  вроде,  говорит,  а вот послушать нечего.
Он три поэмы отмахал,  но зал к нему в претензии —
Эх,  если бы его стихам,  да хоть чуток поэзии.

Его романы ёмки,  многовесны,
Но никому они не интересны.

Уж коль в тебе таланту нет,
Не говори,  что ты поэт.

Легко и просто можно стать поэтом экстра-класса.
Для этого лишь надо взять,  и оседлать Пегаса.
А коль не можешь ты решить простой задачки этой,
Зачем тогда народ смешить? Зачем ходить в поэты?

Что может быть нелепей сытого поэта.
Тут надо приглядеться,  а поэт ли это.

Поэта,  коль перекормить,
Такое может наТВОРИТЬ.

Стихи,  как благодатные заветы,
Нам посылаются на землю свыше.
Но только очень редкие поэты
Имеют счастье ,  глас небесный слышать.

Написано-то грамотно,
Да смысла нет ни грамма там.

Поэтом можешь ты не быть,
Но реалистом быть обязан.
Коль путь к стихам тебе заказан,
Попридержи-ка свою прыть.

Когда глас Музы милой раздаётся,
Поэту среди ночи светит солнце.

На свете много разных книг,
И судьбы разные у них:
Одни — стыдливо-робкими,
Лежат на полках стопками,
Другие раскупаются,
И с жадностью читаются.

В ком есть талант,  особый стиль,
Не превратит стихи в утиль.

Поэтова "болезнь" неизлечима —
Любовь к стихам её первопричина.

Ура. У стихотворца нынче
Родился стих. Какая радость:
Пусть небольшое,  пусть с мизинчик,
Но чудо всё же состоялось!

Дружище,  не ленись,  вникай в науку:
Пришла идейка — руку к ноутбуку.

На полках масса разных книг лежит,
Кому-то напечатанных в угоду,
Но время,  несомненно,  сохранит
Лишь только те,  что по душе народу.

О простом,  привычном и неброском
Пишется,  как правило,  непросто.

По сути,  если вдуматься,  писатель —
Дотошный и настойчивый старатель,
Что постоянно отыскать стремится
Редчайших слов чистейшие крупицы.

Поэт — сердец людских прораб:
Одновременно бог и раб.

По ночам,  когда не спится,
Удивительно творится.

До чего ж порой непросто
Довести стихи до ГОСТа,
Чтобы радовали строчки
От начала и до точки.

Пииты на сайтах такое выводють,
Что бедные компы из строя выходють.

Хотя таланта не имел,
Однако думкой богател.

И всё же,  догмам вопреки,  в стране Советов
Немало было замечательных поэтов,
Способных удивительно писать —
Таких бы и сегодня поискать. 

Кто не приемлет поэтическое слово,
Напоминает безнадёжного больного.

Не тот поэт,  кто второпях слагает
Незрелый стих,
А тот,  кто промежутки оставляет
Меж строк своих.

Коль написано точно и кратко,
Значит мысли попали в десятку.

Если захромала строчка,
За метлу хватайся срочно:
Прочь из текста выгоняй,
И на лучшую меняй.
Верь,  прозаик и пиит —
Правка чудеса творит.

Ложась на мягкую подушку,
Свой карандаш держи за ушком.

Удачные строчки приходят не часто
Тому,  кто в орбиту стихов вовлечён,
Ведь лишь на мгновенья пугливое счастье
Голубкой садится ему на плечо.
Хотя удержать её каждый стремится,
Не всем выпадает особая честь.
Голубка — она ведь свободная птица,
Она ведь одна,  а поэтов не счесть.

Поэту нелегко весьма
Даётся простота письма.

Не стоит путать Музу с неотложкой,
И донимать её звонками рьяно (спьяну)
Она вольнолюбива,  словно кошка,
И ей твои звонки по барабану.

Когда бы Пушкин погрузился в интернет,
Пожалуй,  прослезился бы поэт.

Стих печатать не спеши:
Покумекай,  и реши.

Как возникают строчки у поэтов? —
У мудрецов на это нет ответов.