Бытие по кирпичикам перестраивает сознание.
На секунду забудь про обзванивание родных и развалины.
Представь — приезжаешь ты отдыхать, например в Фессалоники,
а там вместо птиц — беспилотники, беспилотники...
И не крылья у них, а винты, и не клювы, а рации.
Как стемнеет, за окнами слышишь их эхолокацию.
Сразу думаешь — молодцы разработчики, не сфилонили,
даже ночью летучие мыши гудят беспилотные.
Нам не надо грачей и скворцов, журавлиного клина.
Посмотри, как задорно взмывают земля и глина.
И художники тычут глазами в окно, и выходят с полотнами,
пишут новый пейзаж: "Вот вернулись в родные края беспилотники".
Разгалделись — прохожий, а ну, подойди, покорми нас!
Только стоит на миг проявить доброту или милость,
разрывают в клочки. С них тут же слетают облики.
Убегай. Это вовсе не птицы. А беспилотники.
Беспилотники
© Copyright: Лев Харченко, 2026
Свидетельство о публикации №126010200699
Свидетельство о публикации №126010200699
Рецензии