Счет

Говорил мне друг, что не в деньгах счёт.
Почему тогда каждый день — расчёт?
Сколько стоит жизнь, каждый прошлый миг,
Если эта жизнь — как у Мунка «Крик»?

И зачем кричать, если глух и нем?
Ведь для слуха много музыкальных тем.
Даже если кто-то продаёт себя —
Это только новость проходного дня.

Всё сотрётся в пыль, даже память — тлен,
И не важно: кто, где, когда и с кем.
Передо мной — лишь дверь. А в двери — глазок.
Я смотрел в него — в свой изъян, в свой рок.

И в глазах у тех, кто смотрел в ответ,
Я искал ответ — находил лишь бред,
Бред бытия, где нет ни добра, ни зла,
Лишь пустое дно, там где кайф — игла.

И тогда я понял, то, что крик — лишь звук,
Что терялся в бездне, будто бы испуг.
И что рок — как выбор, сделанный давно,
И в глазке двери — лишь моё окно.

В нём не видно даже, где песок и дно,
Где миг отраженья — вечное пятно.
Я в него глядел, словно в зеркала,
И увидел счёт — счёт добра и зла…

02.01.2026
Залман Шкляр
https://t.me/zspoetry

---