Поэтам быть посредственными не позволят ни люди, ни боги, ни книжные лавки...
Далёк от Бога я, но Он...рука тверда!
Тревожа суть мою, как ночь русалок става,
По жилам крови ток лишает навсегда
Стремлений к торжеству эстетики и права.
Без них я никакой - хладна душа моя,
Учили быть святым восходы и закаты,
Но ведь в окошке ночь - пуста любви скамья,
Давно здесь не звучат из Пушкина цитаты.
И песни о Руси, о Волге и Днепре,
Они остались там, в далёком прошлом веке,
В рябинке у ворот, в уснувшем сентябре,
В том, нет кого уже, любимом человеке.
Унынье сердце рвёт - не вижу чёрных глаз,
Не чувствую давно таинственности неги...
О ней, любви, в стихах лишь только пара фраз:
За окнами весна, в душе - зима и снеги.
До Бога далеко...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126010206217
Свидетельство о публикации №126010206217
Рецензии