пишу легко я - как дышу - сборник

 
                ***
пишу легко я - как дышу,
с делами так не происходит,
ведь я бездельник по природе,
отмазки вечно я ищу…
но я ищу их очень плохо
и никогда не нахожу,
я - раб и честно я служу,
хоть ненавижу быть холопом…
свободу мне дают слова,
они меня всё время ищут,
они друзья мои и пища
и жизнь моя без них мертва…

                ***
через меня поток несётся,
словесный паводок-поток,
он рвётся, бурный, на восток,
смывая звёзды, горы, солнце…
жёлт, страшен, буен, словно сель
он за собою тащит следом
дома, машины, счастья, беды,
вождей и включенную дрель…
он сносит всё, не разбирая
ни пола, возраста, ни рас,
неуправляем как экстаз,
резвится, с рифмами играя -
ему сгодится вещь любая,
любое слово подойдёт,
февраль и високосный год,
тире, три точки, запятая - …,

                ***
жена послала в магазин
за сельдереем и петрушкой,
я зелень прикупил послушно,
но я вернулся не один…
за мною рифмы увязались,
скуля, они  просились в дом,
вчерашних выставил трудом,
а эти всё-таки прорвались…
зачем к нам тащишь каждый раз
кривых, убогих, хромоногих?..
хороших рифм на свете много,
в библиотеках - целый пласт!..
но ты везде находишь грязь
и в этом обвиняешь бога,
меня, глупцов, скворцов и власть, -
жена сказала мне с порога, -
пристрой из них хотя бы часть…

                ***
я редко о тебе пишу -
слова ищу, но не приходят…
другое дело о природе -
сто подходящих отыщу…
и для луны, для звёзд, для неба,
и для ночной прохлады я
найду эпитеты всегда,
а для тебя бог слова не дал…
и не надеясь на него,
рыщу я по пустой вселенной
средь солнц погасших пыли бренной,
поймать пытаясь хоть одно…
покуда кровь бежит по венам
пытаться буду всё равно…
               
                ***
я достаю своих друзей,
стихи пишу и им читаю,
как им терпения хватает,
не понимаю, хоть убей…
я бы убил такого с ходу,
изыди, гнусный графоман!..
не дочитал бы мне роман,
который он кропал три года…
лови-ка, гад, ты пресс-папье -
ему бы крикнул на прощанье,
прервал бы чёртово вещанье
на словольющейся волне…
я достаю своих друзей,
стихи пишу и им читаю,
как им терпения хватает,
не понимаю, хоть убей…

                ***
я слышу тиканье часов
и больше их никто не слышит,
а за спиною кто-то дышит;
под уханье далёких сов...
я перестал спешить куда-то,
готов любого пропустить,
эй, за спиной, прибавь-ка прыть,
пришла ты рано за горбатым...
но хочешь, следуй там, в тени,
шурша летучими мышами,
расстанусь я легко с вещами,
мне не нужны уже они,
я стал ценить часы и дни,
мне спешка больше не мешает.
               
                ***
я на подрамнике растянут,
гвоздями к дереву прибит,
поверх напишут чудный вид?..
букет, который не завянет?..
быть может, чей-нибудь портрет?..
абстракцию, квадрат кромешный?..
я - холст, мне не дано, конечно,
знать то, чего пока что нет…
но слышу, как художник дышит,
он водит кисточкой по мне,
он вне себя, всегда вовне
творит ли, или повод ищет…
бываю я таким во сне,
но я б хотел подняться выше…

                ***
я -  настоящий или нет?..
на ощупь состою из плоти…
я настоящим быть не против,
но если это только бред?..
и я  - волна, далёкий свет,
обросший по дороге грязью,
бывает грязь разнообразной
от солнц, галактик и планет…
давал ли, не давал обет,
ненастоящим быть ни разу?..
во мне есть высший? низший разум?..
он мне передавал привет?..
нельзя стать кем-то по заказу
и подглядеть нельзя ответ…
               
                ***
скучал по времени, когда
слова толкаются, толпятся
и очередь занять стремятся,
чтобы строфой прийти сюда…
они не очень-то дружны
между собой, порой ревнивы, -
капризны словно кинодивы
и как продюсеры важны…
пока ругаются, грызутся,
вживаются в большую роль,
я - режиссёр и их король
катаю яблоко по блюдцу
и вижу будущее их -
к примеру, этот странный стих…
               
                ***
для слов я только проводник:
двужильный шерп или Сусанин,
слова идут за мной часами,
кричат: не оставляй одних!..
веди в болото или в гору!..
Вергилий показал нам ад…
три века шли одни назад,
а ведь Вергилий дал нам фору…
раз просят слёзно так - веду,
куда, зачем веду - не знаю,
слова идут за мной по краю,
мат изучая на ходу…
экскурсовод я так себе,
к тому же я косноязычен,
но голос мой настолько зычен,
что страшно и самой судьбе…
кто тут охотник, кто - добыча,
не знают ни слова, ни я…
куда придут они, идя…
слова не ведают обычно…

                ***
устал доказывать себе,
что я непризнанный, но гений,
у нас тут нестыковка мнений
и разночтения в судьбе…
тот, кто не ходит на работу,
кто тешит эго целый день,
в любую верит дребедень,
уверен, что он в мире кто-то…
чьё эго - как воздушный шар, -
плывёт над бедною землёю,
оно наполнено собою,
внутри не гелий - божий дар,
который никому не нужен…
очнись, дружище, ты контужен…
конторской крысе места нет,
где ветры, облака и рифмы,
кто уловить способен ритмы
галактик, регги и планет?..
устал доказывать себе,
что я непризнанный, но гений,
у нас тут нестыковка мнений
и разночтения в судьбе…

                ***
снимаю перед вами шляпу,
которой не было и нет,
надеюсь, что вы не поэт,
иначе я бы вас прошляпил…
поэты тот ещё народ -
берет сопрут, пиши пропало,
потом напишут - так совпало -
берет проглочен бездной вод…
уф, рифмоблуды, рифмоплёты,
мой уберетили берет -
вчера он был, сегодня нет,
берета похититель, кто ты?..
какой-то щеголь и бретёр
берет сиреневый мой спёр…
               
                ***
я стихоблудию привержен,
я рьяный, ярый стихоблуд,
стихоблудить - не спорт, не труд,
блуди, но со стихом будь нежен…
блуд осуждаем как порок,
неважно, со стихом ли, с кошкой,
мне стыдно за себя немножко,
я презираем как пророк…
но нет чудеснее забавы
дурную рифму обуздать,
высоким словом обладать,
грешить налево и направо…
я рьяный, ярый стихоблуд -
мне светит беспощадный суд…

                ***
с тобою шли по линии прибоя,
болтая ни о чём и обо всём…
и, увлечённого бессмысленным трудом,
увидели мужчину пред собою…
на корточках сидел он и писал
на влажном берегу справа налево,
прибой стирал слова своею пеной,
как будто книгу жизней с ним листал…
кому писал?.. зачем?.. с какою целью?..
был движим он любовью ли?.. тоской?..
чтоб, от усердия чуть высунув язык свой,
вести бой бесконечный с морем?.. с тенью?..
впервые повстречался я с Сизифом -
до этого считал его я мифом…

                ***
приятней думать - ты Сизиф,
а если ты лишь жук навозный?..
что катишь разобраться сложно,
но легче - вообразив…
любой захочет быть которым
катил и катит гору в гору -
прельщает сила и масштаб…
катать навоз - для тех, кто слаб…
но для катящего навоз -
он высших сил апофеоз!..
навозным звать его не смей -
он не навозник  - скарабей…