Я любил тебя…
да, видимо, не так.
Ты Поэта променяла на Мента,
делового, как подкова, чей металл
не устал ещё, себя не измотал
по дорогам, по булыжникам Судьбы.
Он впечатал след, а я… лишь наследил.
Он покладистый… Молчун, но не дебил…
Пару слов сказал и тем меня добил.
Не умея встать красиво на дыбы,
я же с носом остаюсь и посреди
фразы, сказанной некстати… но с умом,
а должно быть «тики-тики», «всё само»,
без заминки - вжик! - крутиться и летать…
Он так молод, а в мои… в мои лета
ходят-бродят ходоки… с пустой сумой.
Я не выдержал сравнения - ушёл.
Сразу стало так… чертовски хорошо!
Неровня
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2026
Свидетельство о публикации №126010205647
Свидетельство о публикации №126010205647
Рецензии
