Читая Иосифа Бродского

«Моя песня была лишена мотива...»,
(«Я всегда твердил, что судьба — игра», Л.В. Лифшицу Иосиф Бродский).

 
Если песнь моя лишена сюжета,
Никнет в вазе жизнь в теле сухоцвета.
Над рекой мосты арками легли,
Не пройдут по глади вод наши корабли.
Осень длится вечно, ноябрит весь день,
И горят гирляндами сани и олень.
Холодно и зябко. В парке тишина.
Я грущу под дождик, сидя у окна.

 
Яркими огнями нам горят балконы,
Мрачные кварталы, грустные районы.
Ветер, осень, сырость, воздух бьет по нервам.
И стоят на полках разные консервы.
Грустный взгляд у девушки, но в улыбке - губы.
Прячется эклектика, где любовь и грубость.
А чаинки вертятся за движеньем ложки,
Часто все серьезное бывает понарошку.

 
За окном спешащие в непогоду люди.
Яблоко краснеет на овальном блюде.
Говорят, что песня глохнет без мотива.
Зимняя погода в городе дождлива.
Всех любить не сбудется - глупая утопия.
Золото не сможет ужиться с антилопами.
Темнота за окнами прячет в ветре ужасы,
Пепел с сигареты у соседа кружится.

 
Ничего хорошего в мире уж не станется.
Под окном буянит проходящий пьяница.
Песни все бескрылые про эпоху пишутся.
Умирает лирика, словно буква “ижица”.
Нет в полете сладости, слишком всё уныло.
Мне порой до лампочки всё, о чём забыла.
Но внутри сработает, как часы, удушье.
Вряд ли воздух свежий будет и снаружи.

 
Темнота окольная жутко надвигается.
И в душе растет горькое отчаянье.
Но порою хочется стать бескрылой птицей,
Чтоб на улетающих южных птиц молиться.
Пустотой оконной смотрит дом напротив.
Песня задыхается в строках без мелодий.
Я всегда считала: мысли все безвременны,
За окном - дыхание беспросветной темени.

 
22.12.2024