Чистота, испачканная временем

О, где вы, времена сказаний храбрых?
Осень златая для поэтов — как вино.
Мужчины с гордостью павлинов одичалых,
Пускаясь в танец, бьют об плиты свой сапог.

Для девы честь превыше жизни.
Порок желаний скрытых утаив,
Достанет, медля, веер свой прекрасный,
Уж в нетерпении: «Когда он сам благоволит?»

Званых обедов лёгкие красоты,
Имений дивных строгий вид,
Эмоций всплеск, любви потоки,
Костюмы, платья нежных нимф.

Признаться, даже стыдно, братцы,
Насколько далеко ушли
От истинных и чистых правил,
От принципов и красоты любви.

В нашей реалии мужчин уж мало,
От гордости остался прах.
Смотря на женщину, они увидят
Лишь игры разума и плоти страсть.

А как же личность и загадка сердца?
Ну как же подвиги ради любви?
С каких вдруг пор всё канет в лете
У недостойного судьи?

Про нрав любезных и прелестных
И слов найти я не смогу.
Вместо надежных, верных, честных —
Лукавых и гнилых найдут.

Пора изящности, загадки дамы,
Кажись, уже совсем прошла.
Не видя милых и прилежных —
Бездушных кукол здесь толпа.

Простите мне мои капризы,
Быть может, нравственность моя стара.
«Понятия давних лет забыты!» —
Воскликнуть может мне толпа.

Я предпочту остаться в прошлом,
Забыться раз и навсегда.
Чем больше в мире гнили в почве —
Тем больше боли в ней, друзья!