Слово о бедном художнике

Жил когда-то художник один,
так до смерти никем и не понятый.
Сам и важный себе господин,
и слуга, и дворецкий, и подданный.

Он в дырявых ходил носках.
Ни узды не познал, ни стремени.
По холстам в широченных мазках
растирал бесконечность времени.

Напивался частенько пьян,
но ни разу не ел до'сыта.
Побороть не хотел изъян,
брёл по свету своей поступью.

Не прожил и ни дня в долг,
у судьбы не прося жалости.
Чтобы был от картин толк,
не хватало простой малости.

Наступил бы свободе на грудь
и писал бы, как людям нравится.
Но он выбрал другой путь,
не решив от гордыни избавиться.

На пейзаже раскрасить мог
в голубое колосья хлеба,
сделать ярко-малиновым стог
и оранжевым выстлать небо.

Книзу крышей поставить дом
и корову запрячь в телегу.
Летом снежный скатать ком,
от реалий укрыться в негу...

В мастерской все творения в ряд,
не оценены и не проданы,
а "ценители" говорят,
что создали их руки уродины.

И однажды Художник ушёл,
всем себя раздарив красками.
В мир, где будет ему хорошо
с нарисованными сказками.



           ***
На могилке обычный крест.
Оседает земля понемногу.
Далеко Он от этих мест.
На дороге, отысканной к Богу.