Третьего января

Была ли тогда заря,
не важно, в конце концов,
где третьего января
родился поэт Рубцов.
Не знаем мы наперёд,
куда нас звезда ведёт,
был тысяча девятьсот
тридцать шестой год.
Не сладко ему пришлось,
сиротство его, детдом,
но что-то вверху сошлось,
дар Божий открылся в нём.
И в строчки слова легли
по сути, по глубине,
в них вся красота земли
и ода морской волне.
Всё было: нужда и хмель…
Он радость, любовь, тоску
умел, как никто досель
в свою увязать строку.
Писал он легко и ловко,
всем классикам, словно, месть,
без ретуши, лакировки
о том, что всё так и есть.
Насколько велик талант,
настолько он страсти раб,
в поэзии он гигант,
а в жизни раним и слаб.
И горе, как в горле ком,
предчувствия своего…
Все песни его потом
исполнены … без него.
Ушёл в мир иной Поэт,
осталась о нём печаль,
другого такого нет.
Рубцова мне очень жаль…
Все песни его поют
и слово его звучит,
он с нами сегодня, тут,
его «огонёк» горит.