Настал час икс. Последний стих ему.
Десятый. Юбилейный. Настоящий.
Я поняла, что больше ни к чему
Ползком ползти к нему любовь просящей.
Всё чушь и бред. Об стену месяц лбом
Ломилась ежедневно, днём и ночью.
Ни трещинки. Ни слова одного.
И все надежды — разорвались в клочья.
И что теперь? Сдаваться? Отпустить?
Уйти ни с чем? Побитой? Обречённой?
На самом деле — просто дальше жить.
Пусть даже безнадёжно побеждённой.
Ты проиграла. Горькое «увы»!
«Увы и ах» — но так жестоки судьбы.
В стихе десятом — пропасть глубины,
Но он и за десятый не полюбит.
Пиши хоть сто, хоть тысячу пиши,
В безумном ритме пой под боссанову —
Не дрогнет ни одна струна души.
Ты для него — прочитанное слово.
Что ж. Ухожу. Спасибо за причал.
За редкое и жалкое «прекрасна».
Счёт десять — ноль. Ты мастерски молчал.
И дал надежду, но увы - напрасно.
Десятый. Юбилейный
© Copyright: Марина Безфамильная, 2026
Свидетельство о публикации №126010107801
Свидетельство о публикации №126010107801
Рецензии