Память как последний вагон

Они приходят ко мне в белых халатах советов,
Стерильные люди с глазами из серого льда.
Говорят: «Изолируй. Сотри. Не ищи ответов.
Она - это яд. Она - это просто беда».

Они предлагают ампутацию прошлого, быстро и чисто,
Выжечь всё поле, где раньше дрожала трава.
Но их «здравый смысл» - это логика фашиста,
Когда за душой не любовь, а пустые слова.

Вы хотите, чтоб я стал таким же как вы?
Безликим бетонным блоком в стене?
Чтобы выветрился запах её волос и травы,
Чтоб я сдох в этой вашей немой тишине?

Да, я храню эти фото, как краденый порох.
Да, я смотрю в них, пока не ослепнут глаза.
В каждом движении, в каждом случайном шорохе
Я слышу, как рушится наша с ней бирюза.

Она - это лучшее, что выжимала реальность
Из этой гнилой, беспросветной и душной дыры.
Всё остальное - рутина, труха, тривиальность,
Правила вашей дурацкой и скучной игры.

Если я вырву её - под кожей останется вакуум.
Ни нервов, ни пульса, ни права на искренний крик.
Я лучше буду скулить побитой собакой,
Чем стану «здоровым», забыв её облик и лик.

Забирайте свой мир! Забирайте свои лекарства!
Я остаюсь в этой комнате, в плену этих снимков и дат.
Моё одиночество - это моё государство,
А память о ней - мой последний и верный солдат.

Без неё у меня не останется даже тени.
Просто пустой скафандр в холодном метро.
Я выбираю помнить. Я выбираю мученье.
Я выбираю её. Прямо в своё нутро.