Что пошлёт мой Творец, то имею,
На халяву смотреть не хочу,
Ни о чём я уже не жалею,
Как любил, я уже не люблю…
Про чужое писать, не желаю,
Говорить не хочу о чужом,
Одиноким рассветы встречаю,
Сам с собой говорю о своём…
Расцвели в лесу дикие груши,
У забора расцвёл пряный тмин,
Говорят, что бессмертные души,
А тела исчезают как дым…
Полыхают соцветием травы,
Покидает усталость глаза…
В октябре пожелтеют дубравы,
Шелестеть будет тихо листва.
Низко ценности пали и нравы,
В городах, и в деревнях — как жаль!
Поменялись скрижали, уставы…
Раскололась Островского сталь…
Что Кушнер? Что Буковски? Что Бродский?
Что Ахматова с Русской душой?..
Раз вся жизнь как дырявая лодка,
Раз весь Мир совершенно другой.
Фыркнет конь ранним утром в тумане,
Там на пашне, за нашим селом,
И я стих сочиню в Дагестане,
Чтоб хоть что-то сказать о своём.
2026-01-01
Что пошлёт мой Творец, то имею
© Copyright: Виктор Аберман, 2026
Свидетельство о публикации №126010106049
Свидетельство о публикации №126010106049
Рецензии