Солова, твой берег — как чистый листок,
Где время пастушьим кнутом обвито.
Ты в памяти — каждый живой завиток,
И небо в затонах твоих разлито.
Пропахла ты тиной и дикою мятой,
И ластится ил к моим робким шагам.
Сползает июль, тишиною объятый,
Уснувшею песней к твоим берегам.
На острой и выцветшей кромке осоки
Спит кружева тонкое серебро.
А где-то внизу, в неподвижном притоке,
Плотва наблюдает за мною хитро.
Весенней капелью сутулых ракит
Прошепчешь — и время рассыплется вспышкой.
Твой берег забытое счастье хранит
Своей непрочитанной мудрою книжкой.
К истоку
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126010103930
Свидетельство о публикации №126010103930
Рецензии