Поговорив с родственником

Кружит который день у дома
Во мраке жизни вороньё.
По телевизору родному,
Ты говоришь, одно враньё.
Я так от этого страдаю
(Словами то не передать)
И вновь стишочки сочиняю,
Чтоб мысли все в одну связать.
Жжёт Прокопенко, Украиной
Смущая всех который год,
И с той военною рутиной
В субботу у экрана ждёт
Всех нас, несведущих, понурых,
Совсем не знающих забот,
Чтоб здесь держать о фактах хмурых
Ненужный, в общем-то, отчёт.
Мне в том отчёте что, скажите;
В нём есть ли смысла хоть процент?
Но пред тираном лебезите
Вы все теперь в один момент,
И нет покоя нервам снова
Среди безумия во мгле...
Душа стихи писать готова
О том, как тошно на земле
Жить, не страдая и без плача;
Жить, восхищаясь - не скорбя...
Не жить мне с телеком иначе!
Судьба мне жить, всех вас губя!
Слова твои - горох о стенку,
Поскольку я давным-давно
Люблю программы Прокопенко
И пью дешёвое вино.
Что? Образ мыслей - нищебродский?
Ты не грузи во мгле всерьёз
Своей тирадой жизни скотской,
Не вызывая море слёз.
Мне ваши мысли, стройки ваши
Претят до ужаса опять,
А мой покой - милей и краше,
И больше нечего сказать.