Он ждал её и шёл годами...

Он ждал её и шёл годами,
Меняя жизнь, дорогу, цель...
Ведомый ложными мечтами,
В плену ошибок и потерь,

Влекомый призрачной любовью,
Не видя истинной любви,
Предпочитая игры... с болью
И путь, где шансы нулевы...

Не слышал доводы знакомых
И игнорировал друзей,
Теряя старых, как и новых,
А с ними радость декабрей...

Хватался за любое слово,
Ловил ухмылку, томный взгляд...
Писал стихи ей быстро, скоро,
И отвечал ей... невпопад...

Он ревновал и собирался,
Давно разрушить всё и сжечь
И дважды это попытался
Он воплотить.. Да только ведь,

Навряд ли этот шаг поможет,
То, что внутри - всегда сильней
И пусть снаружи ревность гложет,
Она должна быть, хоть убей...

Расклеил сотню фотографий,
Создав из них иконостас...
Она стала выше симпатий,
Но лишь в фантазиях кружась...

Он создал бы её, как если б,
Не смог найти такую в точь...
Она лекарство от депрессий,
Она и день его и ночь...