а если бы я была книгой?

Мне бы хотелось, чтобы я была книгой,
хоть одним изданием,
хрупким переплётом из непрочной бумаги.
Память страниц хранила бы каждое из касаний,
за каждой строкой —
смысл бесконечных моралей, блужданий.

Чтоб для каждого в жизни была своя глава,
И чтобы не пришлось подбирать слова.
Каждая страничка будет ощущаться вечным монологом,
Написанная доступным и понятным слогом,
Желание обуздать смысл каждому и под своим предлогом,
Захватывающая интерес читателя буквально сразу с самого порога.
Чтоб текст погружал, не прося объяснений,
читался легко, без лишних преград,
И затягивал с первых мгновений,
Стоило б лишь пересечь бумажный фасад.

Пускай я буду книгой прессом,
беречь недолгие моменты,
С незначительным и легким весом
Хранить Гербарий, деньги, сантименты.

Пускай я буду книгой не для всех,
И с очень специфическим сюжетом, жанром,
Но те, кому далось открыть - пускай однажды, невзначай, лишь кадром
Увидят на прилавке в магазине , на книжной полке у знакомых,
И у них возникнет ностальгия по временам тем невесомым,
И в горле поперек встанут моменты твердым комом,
Как те минуты пахнут и ассоциируются с домом.

Пусть каждый в ней оставит след, заметки на краях полей
И вспомнит все, что было между строк, сколько горело там огней.

Касания пальцами страниц, всех переплетов,
Тех всех часов в дороге, дома, в самолетах.
Заметки каждого, открывшего обложку,
Пометки единиц, желающих прочесть,
Закладки на углу страниц, загнувшихся немножко.

Чтоб ей делиться не хотелось с каждым,
И прочитать смогли бы лишь однажды.
И если бы кому то смысл был сложен и непонятен,
Значит, еще не время, мой обожаемый читатель.