Пала от раскола
В урожайный год.
Не слетятся пчёлы
На весенний мёд.
Не найдут на лапах
Белый тот наряд.
И волшебный запах
Потеряет сад.
Ветру да туману
Виден перелом.
Лижет осень рану
Жадным языком.
В ствол ногою пнули.
Скрежет, будто крик.
Живо повернули.
Распилили вмиг.
И прошли мученья,
И погас мирок,
И уже поленья
Собраны в рядок.
А как подморозит,
Отнесут домой,
И небрежно бросят
В жаркий зев печной.
2013
Яблоня
© Copyright: Александр Павлович 4, 2025
Свидетельство о публикации №125123108234
Свидетельство о публикации №125123108234
Рецензии
