Замедлись, путник, на пороге года,
Не за столом, перед самим собой.
И перед Небом, где молитва Рода
Хранит и ныне твой земной покой.
Утишься, странник, на исходе бала,
Ведь как ни странно, но окончен бал,
Чтоб завтра новый круг начать сначала,
Вернув себя к Началу всех начал.
Средь Шумного Бала
© Copyright: Тати Лахтинен, 2025
Свидетельство о публикации №125123108216
Свидетельство о публикации №125123108216
Рецензии