А снег идёт - без смысла, оправданий,
Скрывая город в белой немоте.
Ему нет дела до людских страданий,
В их глупом маленьком мирке.
Они ведь всё бегут, спешат, мечтают,
Цепляясь за придуманный маршрут.
Они живут, как будто точно знают,
Что им за всё это зачтут.
Их дни текут сквозь мелкие тревоги,
Теряясь в череде пустых причин.
И всё равно — на крыши и дороги,
Того не зная, будет снег идти…
Снег
© Copyright: Гайан Рослинг, 2025
Свидетельство о публикации №125123108002
Свидетельство о публикации №125123108002
Рецензии