Бой часов. Из цикла Разговор с Есениным

Вот иду, спотыкаясь под вечер,
По страницам упавших снегов,
И метелью чадит у ног ветер,
Заметая следы шагов.
Заглушая молитвы и стоны,
Моей раненой птицы души,
И из тьмы смотрит словно с иконы,
Лик скорбящей и вечной луны.
И мне кажется жизнь абсурдом,
Где в иллюзиях прячется зло,
В них все люди проснувшись утром,
Забывают надеть лицо.
Вместо лиц бегут смайлики масок,
За халявой по ниточкам улиц,
Но, лежат птицы счастья из сказок,
На прилавках лишь тушками куриц.
В той стране, что была как матрёшка,
В расписных и плакатных цветах,
Была Жизнь, и смерть понарошку,
Но, матрёшка уже на сносях.
Оболочку эпохи срывает,
Крик историй про красный террор,
И болванчик толпу просвещает,
Раскроив крови цвет в триколор.
В ожидании чуда взмолилась,
Из прозревших пророков психушка,
Но, родилось лишь то, что родилось,
Агрессивная к миру зверушка.
И дамокловой сталью нависли,
Бесконечной войны времена,
Под запретом свободные мысли,
И матрёшкам смертей нет числа.
И смердят они адской тоскою,
Угрожая опять повторить,
Месть врагам и народное горе,
И былых палачей воскресить.
Впрочем, стоит ли думать под праздник,
О тревожных виденьях во сне,
Если вечер подарками дразнит,
И уже кто-то там на коне.
И уже всем так хочется мира,
О добре и надеждах моля,
Только как нам забыть то, что было,
Не предав в том забвеньи себя.

А декабрь мечтами качает,
Бой часов объявил – Новый год,
Но, за ёлками прячется стая,
И безликих матрёшек расчёт.
Новый год! На коне красный всадник,
Мне так хочется верить ему,
В то, что мир он излечит на праздник,
Одолев в час полночный змею.

31.12.2025                8:16