Профессиональная деформация водителя

Мальчишкой рос я, сердцем чист и прост,
Не знал я мук душевных, лишь мороз.
Зиму любил за снег, за смех ребят затейных,
За санки с горки, за огни гирлянд волшебных.

И ёлки вкус, подарков аромат,
Что прятались в ветвях, как тайный клад.
В те давние года, в студенческой поре,
Зима дарила дискотеки в декабре.

Каникулы, к бабуле быстрый взлёт,
Но вот уж сорок лет как я рулю вперёд.
Теперь я ненавижу зимний гнёт,
Как лютого врага, что жизнь мою грызёт.

За ночи долгие, заносы, снежный плен,
За гололёд, за аварийный тлен.
За ту пургу, в дороге что метёт,
«Опять не заведётся» – страх в душе живёт.

Коллеге выболтал, что душу гложет,
И тут жена его, психолог, тоже.
Звонит:  "Профдеформация, мой друг!
Изгоним эту нАпась и замкнём сей круг!"

"За каждый сеанс ей деньги платить?
Была б красавицей  – готов с ней даже выпить!
За разговор с красивой платил  бы я без стона,
Но, некрасива, будто бы ворона.

Жалко платить  «страшилке» за визит.
Пусть деформация во мне и далее царит.
Привык я к ней, найду и с ней покой.
И деньги в кошельке и поболтать с женой.