23

Я смотрю на старую фотокарточку
 и щемит в груди.
Там маленькая наивная девочка,
 у которой вся жизнь впереди.

Её обнимает мама,
 под боком любимый плюшевый мишка.
Она весело набивает шишки,
 не боится летать,
 не боится любить.

У этой малышки
 праздничный торт с пятью свечками,
 беззубая улыбка,
 свитер с белыми овечками,
 и яркая ёлка с игрушками,
 которые: "Поляш, не трожь, разобьёшь."

Мам, а зв;нче всего, оказалось, бьются не те игрушки…

Стою перед зеркалом,
 стараясь понять, здесь ли она,
 может, где-то внутри?
Когда-то думала: «Вечно семнадцать».
Но вот я здесь.
И мне двадцать три.

Это будто было в другой вселенной.
Будто меня от неё отделяют не года,
 а нечто большее.
Уже не сердце, а поршень.
Неумолимая реальность накрывает
 тяжелой лапой.
Забери меня, мама.
Я тоже хочу торт с пятью свечками
 и нежное "Не грусти, человечек.
Хочешь на ручки?"

Я как будто давным-давно вышла из дома,
 одна, без попутчиков,
 и до сих пор не дошла.

Это всё нереально.
Вот сейчас, я проснусь,
 и мне снова пять.
Это всё нереально.
Какая-то западня.
Мам, слышишь? Приедь.
Мам, забери меня.