2025

***

Парад планет не виден из-за туч.
И на душе темно и не парадно.
И камни учинили жёсткий путч
в утробе мира, переполненной изрядно
нелепыми случайностями. Мне
так не хватает солнечной поддержки.
Самосожженье затянулось, а верней –
окаменело, никакой надежды…
Ну, разве что, когда-нибудь найдет
его в пластах любитель-археолог
и откровенье на того сойдет
о ряде исторических приколов.

Порывы ветра всё никак не разорвут
засаленной, замызганной бечёвки:
воздушный змей не выдернуть из пут.

А старый Линч
пожарами линчёван...

01.2025



***

Наивный человек, куда ты шёл.
К чему ты мог стремиться, кроме смерти.
И вот насажен, как каплун, на вертел.
Но к людоеду сам подсел за стол.

Кружится тундра и несёт в тайгу
снег самобраный тех деликатесов
невиданных – прожарок и замесов –
преображающих пургу – в нугу.

Шайтан-калы чернеет минарет
для перевариванья тех, кто не боится.
На стенах, словно арабески, – лица
башкир, буртасов, черемисов, – очевидцев.
И нет числа им... и спасенья нет...

Но багатур (тархан, мерген, азат)
прорех не распознает – не заметит:
давным-давно Булгара нет на свете,
но не разбит старинный циферблат.

Естественно, что лучше быть в пути
бродяге, чем в столице осажденной
дрожать, став перегноем или дёрном
могилы ханской, воющей в надир.

И пусть кочевник выбит из седла,
пускай себя уже признал он трупом...
Всё небо обернётся конским крупом
ему
в последний,
в нестерпимый
лад.

1-4.02.2025



***

Погода сладкая. И строят мост сороки
из тел своих, но так не прочен он...
А я – не Волопас, лишь только чикош в строгой
пастушьей чёрной шляпе. Слышишь звон
цилиндрового колокола? – лучше
его нам сроду не сыскать с тобой.
А ёлки плачут с тротуаров – случай
естественный для февраля – земной
моей ячейки... временной, абсурдной...
И этот факт изменит лишь уход.
Но мост непрочен. Ты сурова очень.
И отовсюду слышим ритм бравурный –
малиновки нас взяли в оборот.
И день похож на тонущее судно –
на в айсберги влюблённый пароход.

8-10.02.2025



***

Иду к вершинам-близнецам.
Автомобили за ночь
вдруг поседели мелкой снежной сыпью,
как будто разом зацепил их ужас.
Потерянные. Так на поле боя
солдаты желторотые – себя
теряют – больше не найтись им
никогда.

Число уже не важно,
но уменье.
Найди его
под проливным дождём,
когда трамваи плющат пятаки
и из гвоздей печатают заточки
воспоминаний детских
эфемерных.

Трамваи
красно-белые,
как флаг
державы,
не имеющей
названья.

13.02.2025



***

Так недоваренные рисинки хрустят
в источенных зубах-многоэтажках,
рассвет обменивая на закат
с признанием во всевозможных тяжких.

Впадает в детство то, что не сбылось,
сквозь уши перепогружаясь в Жюля,
где добрый пёс в конце получит кость,
а оборотень – справедливость пули.

Но вот опять пустая пена прёт
из жизни миксера, до глупости взбивая
и перемалывая справедливый ход,
сминает очередь, где первый – снова крайний.

21.02.25


***

                «Ой, да что со мною, что же?
                Не тревожь ты меня, не тревожь
                Ох, Сережа, ох, Сережа,
                Не вернёшь ничего, не вернёшь...»
                (А. Дольский)

Уже цветет миндаль. Ещё одна весна
бесстрастья сети рвет. Ой, что со мною, что же?!
И скольких нет уже – они в пространстве сна.
И ничегошеньки не возвратить, Сережа...
Так много кадров есть, что помним только мы,
так много мизансцен, что с нами испарятся.
А был ли мальчик-смысл у этой кутерьмы...

...Чернеет полынья и глушит святотатцев,
как памяти «Deletе», что к яблоне привит
Мичуриным судьбы, стирающим детали.
И лживый постулат «Никто не позабыт»
житейский опыт свергнет с пьедестала.

Ты хочешь вспомнить то, что теплоту несло,
какой-то ключик, мелкий, но красивый,
но только морось бьёт о мутное стекло,
микшируя нюансы и мотивы.

Уже цветет миндаль. Ещё одна весна
бесстрастья сети рвет. Ой, что со мною, что же?!
И скольких нет уже – они в пространстве сна.
И ничегошеньки не возвратить, Сережа...

12-13.03




БУДАПЕШТСКИЕ ЯПОНИЗМЫ

***

Плеснул на тропку
остаток саке жизни.
Бабочка прильнула.

9.04.2025


***

Вот и Москва-тер.
Вздрогнул. Пора на выход.
Клетка времени.

10.02.2025


***

Сиа, баратнё.
Голубь в одуванчиках
ищет золотое

сечение, а может
свечение, но все же...

10.02.2025


***

О, Святой Орбан,
наполни до забытья
склянку этой души

10.02.2025


***

Плач незабудки
перед Варошлигетом.
Тревожный сигнал.

13.04.2025


***

Лист пропитал
звон Хермины по вербе.
Неоготика.

13.04.2025


***

Вокзал Нюгати.
Звуковые барьеры
смог преодолеть.

13.04.2025


***

Вокзал Нюгати.
Пускай Эйфель рассудит,
кто прав, а кто – нет.

13.04.2025


***

Свежая зелень.
Черный дрозд качается
на тонкой ветке.

13.04.2025


***

С ветки цветущей
за струйкой, журчащей в углу,
дрозд наблюдает.

13.04.2025


***

Трамвайный забег.
Два пуделя с женских коленей
дарят улыбки.

13.04.2025


***

Вокзал Келети
триумфальной глоткой
ловит туристов.

13.04.2025


***

Вокзал Келети.
Лепестки на асфальте –
билеты в весну.

13.04.2025


***
Снова Гизелла.
Кукольные розочки –
в апрельских космах.

13.04.2025


***

День пламенеет.
Вместе со мной, едущим
на новый прорыв.

14.04.2025


***

У Келенфёльда –
моря машин легковых
жесткие волны.

14.04.2025


***

На зелени щёк
полянки над вокзалом –
россыпь веснушек:

одуванчиков митинг
в самой горячей фазе.

14.04.2025


***

На лавку прилёг.
Смотрюсь в серую массу.
Яркие змейки.

14.04.2025


***

Снежный горностай
вонзил острые зубки
в мой седой кадык,

обещая перео-
бещать обещанное.

15.04.2025


***

Дождем пропитан
уральского креола
жилет. Свободен.

15.04.2025


***

Слезы старика
на пальчиках девушки.
Не менять лица!

15.04.2025


***

Приснилась одна
из тех ранних любовей...
Поиски розы.

16.04.2024


***

Одновременно –
нога, спина и шея...
Утро седое...

16.04.2024


***

Изнеможенье
пропитало всё тело,
как ртуть – Шуберта.

16.04.2024


***

Наслаждается,
покусывая руку
бескорыстную.

17.04.2024


***

Густые травы,
прорастая сквозь меня,
зерна теряют.

17.04.2024


***

«Аргус» добавил
к моим двум ещё один
из своей сотни

17.04.2024


***

Пицца «Четыре...»
Сильный вкус базилика.
Приятный момент.

17.04.2024


***

Курский соловей
телефонирует мне
о пройденном днём.

18.04.2025


***
Ненасытные
паруса Шелихова
из морей детства.

18.04.2025


***
Сохранил в лице
дядю и прадедушку...
Да, были люди...

18.04.2025


***
«Пожил и будет.
Дай теперь другим пожить» –
щебет за окном.

21.04.2025


***

Мех выдры морской –
проклятие племени...
Только лишь волны.

21.04.2025




ЯПОНИЗМЫ ДОРОГИ НА БРНО


***

Туман пал росой,
отрезвляющей солнце,
зевающее.

26.04.2025


***
Домишки Ваца.
А фоном – редутная
стена карьеров.


***

Дунай сжал кулак
с печаткой Вышеграда.
Браслет Бёржени.

26.04.2025


***

Соб: над кладбищем
готический паучок
хранит коконы.

26.04.2025


***

Даль Фельвидека.
Ярко-желтое поле,
будто вовсе нет

лохматой шевелюры
на хмуром лбу купола.

26.04.2025


***

Новые Замки.
Новые пассажиры.
Непонятная,

но очень знакомая
речь. Лебеди – на Гроне.

26.04.2025


***

У Братиславы
грусть мокрого асфальта
зеркалит кусты.

26.04.2025


***

Европейские
горные джунгли Карпат.
Слепота тоннеля.


***

Сосны моравские
чистят кронами небо,
цвет возвращая.

26.04.2025


***
Столик в вагоне
щурится от потока
свежего солнца.

26.04.2025


***
Брильянтовый блеск
кучи антрацитовой.
И чему рада?

26.04.2025




БРНО

Сор и пыль эгоизма
сметаются сильными порывами
с булыжников площадей
вверх по монастырским улицам-щелям
к готическим пикам Петра и Павла
где навязчиво вальсируют
желая прорваться в ступенчатые парки
но возвращаются обратно
внутренними вспышками

Скомканный пространством план
мельчает до муравьиного холма
и вынуждает блуждать в неузнаваемом
под окуляром микроскопа лабиринте настроения
похожем на средневековый портал ратуши
чтобы снова спотыкаться об амбиции
в темной подворотне
логове громадного крокодила
играющего с тележным колесом

Маркграфы и королевы
отменяют аудиенции
а их вороньи гнезда кишат новыми насекомыми
в военных мундирах разных армий
с техникой давно минувших войн
где Швейки, Фрицы и Чонкины
сосут плзеньское из граненых воспоминаний
сверкающих лучистой ясностью
подстрекаемой «Старой Мышливецкой»

И лишь Ян Скацел
через тысячи трубочек-соломинок
способен адекватно всасывать
бульон округи
такой вероятно живописной в старину
но побитой изрядно
бомбёжками заводами новостройками
этими корнями ироний и пронзительностей Богумила Грабала
цинизмов и невыносимой лёгкости смешных любовей Милана Кундеры

Слегка латаемые сегодня цветущей сиренью
они скачут куда-то
потешным черным рыцарем
всё более превращаясь в пластиковую тучу

А кругленькие дамочки не первой свежести
выглядывают из-за больших пузатых кружек
их же подобием
правда лишенным
того блеска

27.04.2025



***

Под сводом Милановых слов
С рубцами на вянущем пузе
(чтоб желчь не кусала основ,
пушинки не крала у музы)
неясной сумбурной веной,
смешавшей альянсы и узы,
пью пиво на улочке Брно
и с солнышком под ручку узел
пытаюсь распутывать, но
лимитом минутным заужен
он бьётся в вокзальное дно,
ревнуя вагона окно
к тому, что осталось снаружи.

27.04.2025




ПРОДОЛЖЕНИЕ ЯПОНИЗМОВ


***

Я и грузчик, и
могильщик, ещё дворник...
Что Вам угодно?

Могу и садовником...
Что Вам угодно, урам?

12.05.2025


***

Всё уже в прошлом.
Не перепрыгнуть, увы,
выше головы.

14.05.2025


***

...А утро грызет
свои жёлтые ногти
мизантропии...

14.05.2025


***

Только эксцентрик
не пресмыкаться как червь
право имеет.

14.05.2025


***

Жизнь продолжает
стучаться в открытые
двери... зачем-то...

14.05.2025


***

Уйбуда варит
какое-то пойло из
новых предчувствий,

помешивая его
пестиком кальвинистским.

14.05.2025


***
Хайку – классное
средство от графоманских
жара и зуда.

14.05.2025




***

«Dies irae...» и жёмле-вираг
Соцветия-булочки
которые могут накормить
только утомленные глаза и неутомимых пчёл
жужжащих
ритм латинского гимна

«Dies irae...»
ангельские дисканты
и архангельские баритоны

Скорбь тишины по тем
кто не ведает
что творит

Пышные жёмле-вираг
воздушные соцветия несущие по небесам
крупинки сахара
которые когда-то
были нами

...и маки Целана
в смеркающейся зелени
над холодом желанной речной воды

Lacrimosa

15.05.2025



***

Пусть в авентюре новой
                навеки канет Альб-
рих с ним его богатства,
                оправленные в сталь
воды речной... – достаточно
                киркой долбать скалу,
чтоб рассыпать в придаточных
                словесную халву.

Я за Детьми Тумана
уйду, устав, туда,
где всё и всех равняет
текущая вода...

Пусть горизонт событий
  над чёрною дырой
сигналит нечто важное,
хоть кажется игрой
для большинства. Достаточно
киркой долбать скалу,
и рассыпать в придаточных
       словесную халву.

Из Венгрии бургунду
не выбраться - предел.
Лишь капеллан оставит
 волнение в воде
дунайской... Мне достаточно
киркой долбать скалу,
чтоб рассыпать в придаточных
словесную халву.

19.05.2025



***

Триада: Шуберт – Розамунда – ртуть...
Ещё один великий неудачник...
Судьба – нелепость – тряский Зимний путь,
где значит то, что ничего не значит.
Чужим я прибыл, и чужим уйду,
уеду, депортируюсь, отбуду,
не поимевши никакую мзду,
создавши чудо, не увижу чуда.

Барочный купол жизни... разве я
не заслужил местечка над землёю?
Вам симфонически служа, мои друзья,
я песни пел... лишь только их и стою...

Факелоносцем на чужих похоронах
иду, как недописанная кода...
...Так в добродушных юношеских снах
мизантропии червь убежище находит,
когда его подкармливает жизнь,
события и прочие закваски...
Один лишь пухлый путто сторожит
барочный купол – не атлант из сказки.

Барочный купол жизни... разве я
не заслужил местечка над землёю?
Вам симфонически служа, мои друзья,
я песни пел... лишь только их и стою...

В стекляшках круглых проведен пунктир,
верха разъединяющий с низами.
И отправляется кумир в эфир
Романтики с ее дурными снами.
А музыка, похоронив свои
надежды, вновь вальсирует и скачет
по Рингу, от профанов закроив
удачные такие неудачи.

Барочный купол жизни... разве я
не заслужил местечка над землёю?
Вам симфонически служа, мои друзья,
я песни пел... лишь только их и стою...

20-21.05.2025



***

Куст роз,
обвивший деревянный крест,
стоящий на дороге в сердце Пусты.
Улитки след на темно-сером русте –
вопрос:
каков здесь наилучший срез? –
сухое дерево, холодный камень или
колючий стебель – что же дальше ждёт
бродягу брюхоногого: исход
за перешеек?
                Гималаи?
                Чили?
Каблук бесчувственный?..

Крест... Розы... Парапет...
Путь, уходящий в сердцевину Пусты...
Улитки влажный бесконечный след –
на темно-сером сумеречном русте...

26.05.2025



***

Сорок один
Тридцать четыре процента
мало

Каждого крылана
забывшего вкус мирной папайи
несущего смертельные занозы
для безобидных поселян
необходимо
обездвижить
обезопасить
обнулить
пусть он станет
дымом
не оставляющим отметин
на синеве

4-6.06.2025



***

Всю жизнь проиграв в бисер
беззаветно служил бисеру
и погребён под горой бисера

Мои очки
стоят больше меня
пусть лучше живут они

6.06.2025



***

С днём ангела тебя, мой милый Ангел...
Ты все решила для себя сама,
сложила, будто пазлы, и за ранги
(а может – скобки) вынесла.
Лишь мак
на витраже от Тиффани – сияет,
все прочие – теряют лепестки –
к июню. В этой дикой, алой стае,
физическим законам вопреки,
я каждый год по новой растворяюсь...

Блестят в гранёной кружке пузырьки.
Я – «Пильшнером», ты – содовой водою
подлечим зноя пыльные виски.
Дубовою лощиной мы с тобою
вдоль Хювешвёльда, где на память узелки
завязаны речушкой-поскакушкой,
пойдём к началу радостей и бед.
Они блестят в судьбы гранёной кружке
как пузырьки – как бусинки планет
далёких и уже недостижимых –
растущею вселенной наших лет
за видимости ширмы разносимых:
когда-то были, но отныне – нет.
Ни кто о них не вспомнит, не узнает,
когда-то то были, но отныне – нет.

Лишь мака лепестки кружатся стаей...

05-06.2025




***

Нет ничего пошлей
пляшущих голубей
этого часового механизма природы
заведенного на определенный период
чтобы изнемогая от диктата страсти
надуваться
и кривляться
и дёргаться
ради спаривания

12.06.2025



***

Заглушить все чувства
превратиться в тыкву.

Стал поминальной тризной
весёлый пышный пир.

и гонять апатичные зрачки
по бесконечному сериальному монитору

За радость испокон веков
страданьем платит мир.

А криминальные отбросы
вторгнувшиеся потоком из прогнившей трубы
Старого Света
превращают в каторгу райские кущи
Нового мира

06.2025



***

На заре туманной юности
начитавшись вдрызг
а может недо-пере-читавши
добрейшего справедливейшего
нантского фантазёра Жюля
я мечтал о Географии
(именно так – с заглавной буквы)
Открытиях
Приключениях
но все белые пятна картографии и человеческих возможностей
были уже стёрты Уэмурой и прочей
достойной кампанией

Потом
я исходил один на один с рюкзаком
многие труднодоступные места
(как оказалось – не очень)
Средне-Южно-Северного Урала
и прилегающей Сибири
Обскакал за полтора месяца почти по периметру с вторжениями в центр
весь Крым
Неприкаянно блуждал по Кавказу
Пробился с грехом пополам через тупики и перевалы
от тувинского Тээли
через Мэнгюн-тайгу – Шашпал – Кош-Агач –
Елангашское седло
орнаментированное озерами-близнецами и заледеневшими горбами –
до курганного Укока прибежища принцессы
и до заоблачной Белухи
пил воду из студеных крылатых небесных водоёмов
(а грех тот исходил не от меня
а от госбезопасности
перекрывшей мой путь по дороге к Беляши
продержавшей сутки под замком
но все-таки признавшей
почти невменяемым очарованным странником
а не злостным перебежчиком в монголии-тибеты)

Это был мой героический эпос который уже не повторить

Но что с того
Я не остался навечно на Белухе
как Наоми – на Мак-Кинли

За это сейчас
в старости перечитываю то
что когда-то взрывало в юноше фейерверки восторга
Блуждаю вокруг всего этого
как дряхлый Язон вокруг рассыпающегося в труху «Арго»
не находя покоя
лишенный тех
прекрасных
беспечности и безоглядной уверенности в себе
головокружительного сногсшибательного удивления
от всего нового неиспытанного
завидуя Уэмуре и
еще одному великому
удачливому неудачнику
Магеллану

17.06.2025




***

Манный ясень – мне крупой – на темя:
тальк древесный присыпает время
прелое. А сладкая «Немея»
от Георгия и льва грозит мне пленом.
Я от удовольствия немею,
жалован Пелопонесским леном.

Новый властелин Морейской марки
получаю ясеня подарки.

Только эта манна – лишь обманка:
время также воспалённо преет,
как и прежде. Крутится шарманка.
И спасение несут лишь тени.

Утопаю в их переплетениях,
просветлённый чудом из Немеи.

2.07.2025



Хиатус

На кладбище моём цветёт цикорий.
Он – это я,
я это – он.
Как предыстория моих историй,
как неба неожиданный поклон.

Обочины дорог – его жилище.
И я когда-то ими был рождён;
любил их, как голодный – запах пищи.
Он – это я,
я это – он.

Резная капля сини. Погружаюсь,
как в юности, в её зеркальный сон,
проходит боль, стирается усталость.
Он – это я,
я это – он.

10-11.07.2025



***

Брахманом, взвешивающим слова,
чья участь – тёмная материя и струны:
драпировать, бренчать, маскировать,
нырять в сецессионные буруны
кирпичные, рождаться, умирать...

И лечит память только вкус ирги
канадской, чей мотив ты не увидишь
в потоке чардаша, лишь – в кадке крепостной
под новой кладкой, над крутой стеной,
где фоном – Солнечной горы изгиб...
и дальше в памяти не различить ни зги –
лишь вкус ирги, лишь только вкус ирги –
висячим садиком Семирамиды...

Высокий голос Венгрии несёт
слегка жеманясь, «Vir;gom, vir;gom...»
Но кружатся татарник и осот
на пустырях моих полынных, благо
что в транспарантах этих есть один
мой стародавний, закадычный, непокорный
и вездесущий, коренящийся в груди
у клапана сердечного – цикорий –
мой взгляд за горизонт, мой вольный стиль –
цикорий, только лишь цикорий.

29.07.2025



***

Дар божий и безбожнейший
неистребимо властвует
над этими таможнями
души, и святотатство их
сминает – как просроченный
билет во время оное:
в пространство междустрочное
с музейными иконами,
где Брейгели и Кранахи
соседствуют с Эль-Греками;
и свет лучится ранами
и прочими прорехами,
чтоб вызвать умиление,
а с ним – преображение,
а может –
что весьма верней –
и светопреставление
на самом…
самом…
самом…
дне…

08.2025



***

Гюго, перечисляющий мерзавцев
(и жертв их тоже) между прочей суеты…
Зачем? – Пошлы в тщеславии азартном –
не более – тот пыл давно остыл,
покрылся прахом, плесенью позора,
проклятий, сожалений… Льется кровь
Каскадами, питая только корни
преступных, самоизбранных божков.

09.2025



***

А память – комаром в кромешной тьме
пищит, выискивая, где бы укусить,
чтоб я растратил весь остаток сил
расчесываясь до крови…
                И мне
всех вод Земли не хватит, чтоб напиться…
А слово – убивает наповал,
Как подлый яд на безобидной ручке;
Но разгребая мысленный завал
Имеешь лишь занозы от колючек.

Всех вод Земли не хватит, чтоб напиться…

10.2025



***

«Я весел был, лишь потому, что был свободен!» –
Так напевает мне гомен из преисподней
(а может – поднебесья?)… Все карнизы
церквей, все статуи барочной антрепризы
утыканы шипами от пернатых,
которые пытались с ними слиться,
но стали точками на тёмном циферблате –
на колесе, где сломаны все спицы.
Ведь время вышло, как малиновый сироп –
из пластиковой жизни – как бутылки.
Его уж не заготовить впрок,
Не обрести ни в «Лидле», ни на рынке…

10.2025



***

В Пустоту Волопаса –   в темноту парадокса –
непонятною трассой,   пасс которой пресёкся…
одиноким трепангом   из глубин Океана
Бесконечного Трёпа…  не имеющим клана
нищим ронином, ждущим   абсолютного часа –
в темноту парадокса,   в Пустоту Волопаса...

Время темных материй,   время тёмных энергий
оттесняет сквозь терний   и бросается нерпой
в Пустоту Волопаса,   в темноту парадокса
непонятною трассой,   пасс которой пресёкся…

11.2025



***

Есть озеро, средневековый замок
и меблирашки – прямо на вершине.
Японские туристы вертят слалом…
А время, спохватившись, снова стынет
и отправляет к главному истоку
всех чувств – к бесчувствию – к бесстрастию – к святыне
застывшего в прозрачных льдах потока,
такого неожиданного, с тыла
тебя закабалившего…
                Ты дрался,
но Эфиальт своё бессмертье строит,
сливаясь в этой теме с Геростратом
и деревянной лошадью из Трои.

Земля всё также крутится, питаясь
глобальным одиночеством, сиротством;
вверяя Мураками эти тайны,
созвездья утеряв
на дне колодца.

25.11.2025



***

Блеск чёрных веток, смазанных дождём,
проявлен под пристрастием неона.
«Куда идёшь?»  Куда мы все идём?!..

В воронку утра стаею вороньей
затягивает нас – и новый день
напитан будет болями, смиреньем,
усталостью… Смозолены колени,
расшиблен лоб… И тень твоя в дожде
теряет лёгкость и талант полёта:
а то, что мнил пределом, – не предел,
но только лишь преддверие того, что
не предугадаешь. В бороде –
дождинки.
                Чёрных веток сальный блеск,
Проявленный пристрастием неона.

На приступ Рождества идут колонны:
Шаги и дождь – синхронно, монотонно…
И тени – обретающие вес…

27-28.11.2025



***

Это толь лишь сон,
где ворона на пляже остывшем.

Пешт поет по-немецки
и все более тонет в зиме.
И неверный уклон
обретают заблудшие крыши.

Духом басенных специй
и ещё не разведанных мест
огоньки зажигаются, словно
это Эльма Святого отсветы:
пусть идут караваны,
и бросаются в шторм паруса
вслед за делом и словом
без каких либо штампов запрета,
смехом всех карнавалов
исцеляя слепые глаза.

А ворона на пляже –
это Кафка, о Кафке забывший
на альпийской поляне,
бергштрихом обращённой в Дунай.
Солнце восходит над кряжем.
Пешт поет песни Франца, и крыши –
как странички романов,
уводящие волны за край.

15-18.12.2025



***

Березы дольше всех хранят здесь листья.
Всё голое – они одни желтеют
до января – сусальные оклады
для Рождества латинского.  И снова
нелепая толстуха строит глазки
в метро до Келенфёльда.  День последний…

«А как там наши гиляки?» – вопросы...
И нет на них ответов, только шорох
в наушниках, уставших от служения
ушам, уставшим от служенья телу,
уставшему служить душе, уставшей
от службы в этом утомлённом мире.
И «надо жить, хотя ты дважды умер»…

А Будапешт – неоновая клумба:
огни... огни... кругом одни огни...
чтоб в темноте не сгнили эти дни...
Они мрачнее мрачного, не зная
прощения. А розы, пробуждаясь
от летаргии инея, роняют
негаданные капли с лепестков.

И только после Рождества отбросит небо
свой серый кокон, вязанный на спицах
из воздуха, тумана и печали,
которая на время спрячет когти
и будет мягкими подушечками гладить
лучи, проникшие на дно её берлоги,
и терпеливо выжидать, когда же
ты потеряешь бдительность, блуждая
по тупикам очередного года.

И снова черным памятником будешь
сидеть, на волны глядя, их не видя,
под белой неоготикой колючей,
«жить» иль «не жить» – два шарика из глины
подбрасывая, как жонглёр заправский, –
вопрос давно решенный, но по новой
решаемый… всё с тем же результатом…

Как «нынче ветрено», и снежный гнус впервые
роится над парламентскою ёлкой,
кусая руки, корм дающие, и локти
рабов бессонницы, бредущих через площадь
чужого но нечуждого восхода.

21-31.12.2025