Мы — горстка камней, что море шлифует волной,
и каждый откат забирает кого-то вглубь.
Становится тише за семейной стеной,
и холод касается ладонью горячих губ.
Но под бой курантов и звон стекла,
я вдруг понимаю: чтоб мне не уйти на дно,
нужно, чтоб жизнь, поменяв имена, потекла
дальше, сквозь пальцы мои, в другое звено.
Пора перестать быть сыном, и стать отцом,
вытянувшись в полный рост.
Смириться с утратами, к будущему лицом
повернуться, чтоб кто-то новый дотягивался до звезд.
Чтоб снова за этим столом стало тесно ногам и плечам,
чтоб круг замыкался, чтоб кто-то кричал, теребя подол.
Ведь смерть побеждается не верою в чудеса,
а тем, кто однажды на смену тебе пришел.
Я пью за ушедших. За тех, кто пока живой.
За то, что природа не терпит пустот, зачищая след.
И елка горит вифлеемской, домашней, цветной звездой,
и в детской кроватке тайком зажигается свет.
Преемственность
© Copyright: Александр Курлянский, 2025
Свидетельство о публикации №125123106380
Свидетельство о публикации №125123106380
Рецензии