Минует год и два: пока слова
Не станут различимы не вполне.
Стекает время по сырой тюрьме;
Пропустит чахлый пилигрим привал.
Привал надежд, рождавшихся бесчертно,
Приют безумия, что был сожжен в конверте.
Разорван и сожжен во имя бога Смерти,
Как евхаристии хлеба: из тех пшениц,
Что были сдобрены затем, чтоб падать ниц.
Вся улица покрыта белым хладом,
Трясутся дерева пред человеком черным.
А ты все так же в сорок лет пернато
Икаром настигаешь Персефону.
И вера, и любовь застынут в горле,
Пройдут века без совести бездонно,
Где каждый для себя приходит к черту.
А прошлый Человек получит в морду!
Новый Gott
© Copyright: Петр Болховитинов, 2025
Свидетельство о публикации №125123106230
Свидетельство о публикации №125123106230
Рецензии