Ни слова о любви!

Я не поэт, а сквернословлю стихами,
только это остаётся между нами,
корешами-пацанами,
без всяких прибамбасов и цунами.

        На горизонте солнце только всходит,
        а ко мне на канапе Муза творчества приходит.
        Как всегда, приветлива. Сияет и горит
        да мне на ухо громко говорит:
               -- Ну, сколько можно дрыхнуть, хватит спать!
                Тебе не надоело массажировать кровать?
                А ну-ка, быстро, лежебока, встать!
                Нужно отлить, т. е. пос, извините сать
                и сказки да стихи писать.

-- Да-к, я писать не возражаю.
   Муза дорогая, с твоей помощью легко стихи рожаю.
   Порции отборного, изысканного мата
   из-под моего пера летят очередями, как пули с автомата.

              Сейчас творится сумасбродная война.
              Кому и на кой ляд она, сука, нужна?
              А я пишу без автомата,
              ни одного не извергая мата.
              Но в условиях милитаристского мракобесия сложно без гранатомёта
              и крепкого словца, то бишь без мата.

Выпердыши-нацики всё же когда-то устанут
и жонглировать-бряцать оружием перестанут.
Воинственная 3,14здобратия под непристойные маты
побросает беспилотники и автоматы.

             А пока, угашенные дурью, всё никак не навоюются.
             Да когда же они, наконец, от шмали сдуются
             и в свои плавни в Галычину смоются?
             Да с западными покровителями под гопак напьются.

Кто в кальсоны, а кто в смокинг приоденется.
Всё равно Весна-красна придёт, никуда не денется.
Победа будет за нами! Нацизм не пройдёт!
К чёрту на рога и куда обычно посылают, пойдёт.

       ПОСТ-СКРИПТУМ
                Писательское ремесло меня не достало --
                это от милитаристской бойни на душе пасмурно стало.