В чертогах света, в тишине монастыря,
Святой, как мрамор, ликом был своим.
Но в глубине, как тьма густых аллей,
Его душа чернела, скрытая от зрим.
Его молитвы, словно звон цепей,
Лишь укрепляли сумрачный свой плен.
Глаза, как омуты, Плутона врат темней,
Хранили тайну тягостных измен.
Он строил храмы, словно мавзолей,
Для всех сердец, где гаснет луч надежд,
И каждый день, как траурный елей,
Вливался в душу, множа его черный свет.
"О, лицемерье, ты – людских сердец удел," –
Шептал он в ночь, под сенью ярких звезд,
И каждый его вздох, словно Сирины трель,
Взывал к теням, ко тьме, что в них теперь живет.
Святой, с душою, полной чёрным мрачным льдом,
Он падший ангел, что вкусил амброзию Элай,
Живущий лишь для тайн, сокрытия чужих грехов,
Идущий с ними в ад, но еще помнящий дорогу в Рай.
2025 год.
Духовник
© Copyright: Денис Александрович Грей, 2025
Свидетельство о публикации №125123105857
Свидетельство о публикации №125123105857
Рецензии