Счастье — это только пепел,
Блеск костра в ночном окне.
Кто его однажды встретил —
Тот застыл в немой тени.
Это — горечь старых писем,
Шепот ветра у дверей.
Мир наш пуст и независим
От тепла былых лучей.
Счастье — это лед на коже,
Вздох последний пред концом.
Мы на призраков похожи
С бледным, замершим лицом.
Не ищи его в ладонях,
Не зови его домой.
Оно тонет в тихих стонах,
Забирая наш покой.
Как огарок свечки тонкой,
Догорит оно в груди,
Став соленой и негромкой
Каплей боли впереди.
Счастье
© Copyright: Бек Аяркул, 2025
Свидетельство о публикации №125123105699
Свидетельство о публикации №125123105699
Рецензии