Упала сосулька-хрустальный удар
будит во мне забытую старь.
Как будто не нынче,а годы подряд
мне в самое сердце вонзили тот яд.
Был смысл в пуантах,в их жёстком полёте,
в пируэтах от взлёта и до паденья.
В пальцах,стёртых в кровь о линолеум в зале,
в надежде,что боль-это только начало.
Но грянул тот звон.И я-отступила.
Свой пыл похоронила,как кость собачью.
Чтоб выжить-себя похоранила.
А смысл-как сосульку-
на пол разбросала.
И вот он, звонок. И лёд во мне
трещит по швам,как старая кожа.
Я вижу теперь не боль,а цену
той тишины,что стала дороже.
Он тает.И на месте былого рая-
пустыня.Где танец-это пыль.
Где музыка-это память глухая.
Где сосулька,разбившись,поставила быль.
Осколок пируэта
© Copyright: Елизавета Радченко 2, 2025
Свидетельство о публикации №125123104949
Свидетельство о публикации №125123104949
Рецензии