Я не поэт...

Я не поэт. Я лишь рифмую прозу,
Придав её форму, подарив ей слог.
Порой случаются метаморфозы:
Со струнами в душе чудесный диалог.

И в тишине, когда умолкнут звуки,
Рождается мелодия внутри.
То шепчут ветры сказки словно глюки,
Как будто птицы распевают о любви.

Я не художник. Только краски вижу,
Смешать пытаюсь цвет, что в сердце зрел.
И на холсте души узор я вышью,
Где каждый штрих – то, что я хотел.

Но я не кистью, словом лишь играю,
Пытаясь отразить мгновенья суть.
И чувства, что во мне живут, скрываю,
В строках, чтоб к пониманию вернуть.

Я не философ. Но вопросы мучат,
О смысле жизни, о добре и зле.
И истину ищу повсюду, что научит,
Понять земное в каждом новом дне.

И вот, казалось бы, обычный вечер,
Но в голове рождается строка.
И мир вокруг становится вдруг легче,
Когда душа от рифмы так легка.

И будто кистью лёгкой невесомой,
Коснусь я сердца, что давно молчит.
Найду слова, что душе знакомы,
О чём она со мной ночами говорит.

Быть может, кто-то, прочитав однажды,
Увидит в этом отголосок свой.
И станет мир вокруг чуть менее наряжен,
И легче будет в сумраке ночном.

Ведь каждый ищет в жизни отраженье,
В ком можно видеть часть души своей.
И в этом стихотворном наважденье,
Найти надежду в череде скорбей.

И пусть я лишь рифмую неумело,
Но в каждой строчке — искренность моя.
И пусть мой стих не станет яркой целью,
Но тронет сердце, нежностью маня.

Душа поёт, хоть голос мой несмелый,
Слова летят, как брызги из ручья.
Пусть критики найдут мой слог незрелым,
Зато в нём правда, истины чутья.

Пусть рифмы пляшут, где-то неуклюже,
И ритм споткнётся, сбившись с колеи.
Я знаю, совершенство мне не нужно,
Ведь главное - те чувства, что внутри.

Не рвусь я к славе, к почестям, к признанью,
Пишу для сердца, а не для толпы.
В строках ищу души очарование,
Где радости и грусти есть следы.

И если даже стих порою незатейлив,
Найдёт свой отклик в ком-то среди вас,
То значит, труд мой был приветлив,
И счастье есть, хоть мало, без прикрас.

Мои стихи – они как полевые травы,
Растут свободно, буйно зеленеют.
В них нет прикрас, нет золотой оправы,
Лишь искренность, что в сердце долго зреет.

Пусть говорят, что это всё наивно,
Что нужно слог отточить, как алмаз.
Но я ценю душевность превентивно,
То, что рождается без лишних фраз.

И пусть твердят, что нынче не в почёте
Такая простота и прямота.
Я верю, что она найдёт в конечном счёте,
Тех, кто устал от фальши и вранья.

Ведь в каждом сердце есть, наверно, струны,
Свой тихий голос, жаждущий тепла.
Тогда стихи мои, как проводник фортуны,
В мир искренности, где нет ни лжи, ни зла.

Тогда пойму, что не напрасно ночью,
Когда весь мир погружен в тихий сон,
Рождались строки, полные любовью,
Как чувство радости и счастья бастион...


Декабрь,2025 г.