Он нёс внутри свой причал, которого больше не было

В карманах сны, родной пейзаж.
В глазах стоит тоска кошмаром.
Я сам себе и гость, и страж.
А свет в окне немым нагаром
Сигналит, словно ветер в спину,
Толкает молча в тьму рутины.
Чужая речь как в море шторм -
То легкий бриз, то гулкий стук.
Я здесь учусь держать отпор,
И под рукой всегда фейсбук.
Иду в чужую дисциплину,
А за спиной лишь боль разлук.
Здесь дом - не дом , а просто крыша.
Здесь хлеб - не хлеб, но уж родной.
Здесь ночь не дарит тихий сон,
А день свою мне правду дышит.
Но где-то там, за километры,
За паспорт, штамп, за новый быт,
Живёт во мне тот дом, где ветры
Шептали: «Боль вон улетит…».
Здесь всё иное: небо, люди,
И хлеб с иным, солёным вкусом.
Но я сказал себе  «так будет»,
И стал глядеть вперёд, не в пусто.
Да, сердце ноет по дворам,
Где пахло липой и дождями,
Но мир велик, и в нём я сам,
Хоть чуждый, всё ж стою ногами.
И где вчера был липкий страх,
Сегодня сердце бьётся снова.
Ведь дом не там, где старый сад,
А там, где ясно с полуслова.
Ты выучил: молчать не грех,
А способ сберегать дыханье.
И слово «дом» - теперь не смех,
А тихий звук воспоминанья.
Ты стал прозрачным для себя,
Как стёкла зимнего вокзала,
Где жизнь гудит идёт шумя.
И всё, что было, отзвучало.
Ты вдруг поймёшь: чужая даль-
Не приговор, не кара Бога.
Ты сам себе теперь печаль,
И дом твой там, где у порога,
Стоит безликая тревога
И шепчет: «Путь - уже причал».