Как медленно затягиваются раны,
Как быстро забываются слова.
Как жаль, что только в поганом
Настроении приходит пора
Погадать на хлопьях снега,
Смеющихся беспечной белизной,
Представить, что хорошо же где-то,
Вдали. За горизонтом. Весной.
И будет клокотать неустанно,
Надоедая своей слабиной,
В сознании опоясывающая рана,
Полученная мной, когда я был рожден.
В рождение Христа всё ликовало,
В наши дни рождения дрожит,
И как бы скрипка не играла,
Сулят ей ноты лишь гранит.
***
© Copyright: Коля Ивановский, 2025
Свидетельство о публикации №125123101299
Свидетельство о публикации №125123101299
Рецензии