Дрожание невесомости

1 куплет:

Я встал на осколок чужого заката,
На плиту из молчания, и ржавой арматуры.
Здесь гравитация - просто усталость
Мышц, сковывающая по утрам. Глазурью
Бетонной, моя тень залита.
Держит меня, как струна держит звук.
Держит, как прибитый намертво гвоздь.
Сопротивляюсь порыву упасть в пустоту.
Тишина... Не отсутствие гула,
А мякоть - в неё вязнут все смыслы и даты.
Я опираюсь спиной на идею стены,
Что когда-то здесь была... Была до заката.
Силуэт на чёрной бархатной ткани
Бездны. Случайность, геометрия сбоя.
Я стою на обмане, я держусь за края.
Где ни начала, ни конца. И всё по новой...

Припев:

Я падаю вверх, вниз, в стороны, сразу.
И это дрожанье, я счётом на пять
Принимаю за твёрдость, за точку,
За "Здесь". Но всё по кругу, опять...
Я падаю вверх, вниз, в стороны, сразу.
И это дрожанье, я счётом на пять
Принимаю за твёрдость, за точку,
За "Здесь". Но всё по кругу, опять...

2 куплет:

Я встал на аритмию квадратного метра.
Между "До" И "После", между "Зря" и "Напрасно".
Я вдавил в него отпечатки всех пальцев.
Так, кажется, будет более безопасно.
Я стою. Это глагол без условий.
Это аксиома моего пространства.
Трение о гладь абсолютного нуля,
Затерявшего жизнь в складках скафандра.
Я застрял здесь, как в лифте между этажами
Бытия. Я придумал скелет из материала,
Где каждая кость, как сжатое время,
Как срок, что сидел, дожидаясь сигнала.
В равновесии гнева и молчания - рождается
Вновь чувство фундамента, которого нет.
Чувство сопротивления падению
В ту пропасть, что сам я и есть...

Припев:

Я падаю вверх, вниз, в стороны, сразу.
И это дрожанье, я счётом на пять
Принимаю за твёрдость, за точку,
За "Здесь". Но всё по кругу, опять...
Я падаю вверх, вниз, в стороны, сразу.
И это дрожанье, я счётом на пять
Принимаю за твёрдость, за точку,
За "Здесь". Но всё по кругу, опять...

Бридж:

Я сопротивляюсь... Паденью...
Которого нет...
Давлю на рычаг...
Но рука отпускает...
И клей в невесомости,
Больше не клей...
А просто пространство...
Я верю... (Я верю?)
Плитке... (Нет плитки)
Я...
Цепляюсь...
Цепляюсь... За дым...
От сгоревшей лестницы...
За "Нет"... Как за перила...
Но перила - воздух...
Воздух - стекло...
Стекло, как вода,
Как память о твёрдом...
И я, как падение...
Ставшее формой...
Ставшее местом...
Ставшее... Мной...