Штука

Это ясно, как ясный день -
в голове у меня бекрень.
И на нём мой, представьте, мозг:
то я остров, то старый мост,
то бродяга, то монгольфьер,
столб под тысячу атмосфер,
лес, тропинка, центурион,
холостая стрела, шпион,
небо, дерево, добрый пёс,
дом без окон, песчаный плёс...
Где достать от бекреня щит?
Он, зануда,  бурчит, бурчит...
Я таскал его по врачам,
только он у врачей молчал.
А однажды профессор мне
объяснил, что бекреня нет -
Вы нормальны, как этот стол -
и руками вот так развёл.
Я устал от такой ботвы,
а потом ничего, привык,
пересилил культурный шок,
даже общий язык нашёл,
стал взбираться на новый холм,
выдал пару плохих стихов,
что-то вылечил, что-то спел,
выжил, бросил, остался цел.
Радость сделалась? Нихрена.
Потому что войным-война,
потому что где сердце, там
приспособилась пустота,
засыпается лишь к утру,
умер старый хороший друг,
и рука при игре дрожит.
Вот такая вот штука - жизнь.

А ещё холодок по спине -
вдруг бекреня и правда нет.