Художник

Жалобно, тихо, почти что беззвучно
Дождик стучит по намокшему скату.
Тянется Утро, хмуро и скучно –
Мир пеленая в туманную вату.

В этой густой и белесой пучине,
Скрылись дома, фонари и дороги.
Словно на старой, старинной картине,
Город застыл в полусне и тревоге.

Время увязло в тягучем покое,
Стрелки часов замедляют движенье.
Кажется, небо – совсем неживое,
Мир захватило в эти мгновенья.


Но как художник, я это исправлю,
Яркие краски смешаю в палитре,
Серую мглу уберу я мазками
Выдав картине веселые ритмы.


Кистью пройдусь по домам и дорогам:
В яркий зеленый раскрашу бульвары.
Прочь улетают тоска и тревога,
Снова в душе  играют мажорные гаммы!


В синее небо плесну я лазури,
Солнце зажгу золотым и лучистым.
Нет этой больше пугающей бури,
Воздух стал ярким, веселым и чистым….

Вмиг настроение ввысь полетело,
Мир засиял, словно в сказке чудесной!
Если за краски взялся ты смело
Станет вновь жизнь твоя интересней!

Ты в этой жизни Творец,
 как хозяин, к цели своей выбираешь пути.
Если ты это сейчас здесь читаешь...
Взглядом счастливым на мир свой гляди!