Он был поэт. Из плоти, не из стали
Стихи его, конечно, не читали
Поскольку в ультраграмотной стране
Не чтили тех, кто оказался вне.
Он был певец метафор, аллегорий
Теней и отражений Синегорий,
Глотал со всеми времени драже,
А верил лишь в реальность миражей.
Он уходил без страхов и сомнений
Из четырёх привычных измерений
С корзинкою стихов наперевес
В безвременный Засинегорский лес
Случилось так. Во сне его я встретил
На скорости космической на третьей.
Пообок от галактик и времён
Вне притяженья солнечной системы
в иные рифмы и иные темы
Он был – так мне казалось - посвящен
Не стоит наводить на нас напраслин
За то, что мы пробыли до утра с ним
Расстались – он толкнул меня в плечо:
Увидимся когда-нибудь ещё.
За морем счастья, за горами горя
Мы встретимся в далёком Синегорье
У времени с пространством навесу
В великом Замороченном лесу.
Сон о Лёне Бутякове
© Copyright: Юрий Киркилевич, 2025
Свидетельство о публикации №125123006401
Свидетельство о публикации №125123006401
Рецензии