Песня о черных птицах

В нашем городе всюду стоят фонари,
Чтобы чёрные птицы
Не могли к нам спуститься.
Свет хранит нас от смерти до самой зари.

Так темно, потому что фонарщиков нет?
Фонари умирают,
Или жизнь наша тает?
Нету сил на вопрос, и не важен ответ.

Всюду темные окна. Зевают, дрожа,
В теплых комнатах свечки и дремлет уют.
Там безрукие лучники плачут и пьют,
Залихватски стаканы зубами держа.

Я снимаю с гвоздя свой невидимый лук,
Хоть не хочется в темень, а хочется спать.
Он ужасно тяжёл, неудобен и туг.
Уж какая стрельба, хоть в руках удержать!

Ночь тиха, ветер-бархат ласкает лицо.
Оттого лишь страшнее,
И стук сердца слышнее.
Но ведь не возвращаться, в конце-то концов!

Смерть так близко! Пред ней обязательства — прах!
Все бессмысленно, может…
И никто не поможет.
Но лук поднят, и стал вдруг бессмысленным страх.

Пусть дыхания нет, онемело плечо,
Тетива провисает, рука всё слабей,
Но кричит, хохоча, городской дурачок
С крыши ратуши: “Бей их! Прошу тебя, бей!”

Чем все кончилось? Что ж, до конца далеко…
Свет все так же неярок, смерть так же близка.
Большинство наших стрел вновь летят в «молоко».
Те безруки, а эти во снах, как в тисках.

Ты не спи, ты пошарь-ка рукой по стене.
Неохота и страшно?
Понарошку пока что
Сделай вид, что берешь, и скорее ко мне.

Будет выглядеть глупо, но ты не робей.
Жизнь — она того стоит.
Мы с тобой — не герои…
Просто бей их, как можешь. Прошу тебя, бей!


2025