Порою грустно, что волшебник я...
Не дед лохматый с белой бородой,
А я, с годами повзрослевшее дитя,
Простой, безмолвный - вот такой...
И нету права у волшебного меня,
Обиды затаить на ватного Мороза.
Без волшебства не прожил бы и дня,
Но вторглась в жизнь метаморфоза...
Ребёнком письма я писал Морозу,
Что Дедом был, да с белой бородой.
Он мне дарил подарки из обоза,
И был он добрый, словно бы родной...
Порою грустно, что волшебник я...
Ведь дед из детства с ватной головой,
Был мой отец, что радовал своё дитя,
Всем волшебством своим и добротой...
Но вырос сын волшебника с годами,
И ныне сам растит своих он сыновей,
Воодушевлен их сладкими мечтами -
Уже волшебник, светлых он кровей.
Порою грустно, что волшебник я...
Но чудо надо ведь кому-то сотворить.
И пусть оно взойдёт не только у меня,
Ведь Дед Морозов надо всем любить...
Порою грустно, что волшебник я
© Copyright: Дементьев Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125123002674
Свидетельство о публикации №125123002674
Рецензии
