Но лишь вами одною...

Я конкретно вами заболела,
мысли только все о вас, и
не знаю я, что мне и делать? Как сказать это вообще?...
Ну, а так как я в душе — поэт, я попробую хоть так достучаться в двери к вам, быть может, прям в сердце, прям в душу. Запасть я вам попытаюсь уж как-нибудь решу этот вопрос. Не привыкать мне, скажем так.
Но, я знаю, что меня вы любите сердечно, вы мне сами говорили, что вы любите меня, ну вообще, прям очень сильно!
Нету слов не знаю, что сказать...
На признания такие... Очень сложно отвечать... Очень сложно мне опять... Не знаю, что мне делать, как мне есть и, как мне спать, ведь мне очень сложно, вы должны это понять... Отвечать эти уроки, зная, что вам на меня не всё равно, что вы любите так нежно, очень сильно меня и даже с моей дурной головой. И, поэтому отсела я тогда на третью парту, чтоб взгляд ваш не смог меня смущать. Но и там достал он душу мою, просочился даже сквозь все ряды...
Вы красивы и умны.
Терпите мои все психи.
Все капризы вы мои.
Вы хотите, может быть, чтобы сбылись мои мечты,
чтобы в ВУЗ я поступила,
общество сдала и не просто, чтоб нормально,
а чтоб вообще хорошо.
Да, я знаю, что со мной не просто потому лишь, что иногда: прям очень-очень я ленива, что бешу, возможно, очень сильно вас.
Но, ведь это всё не просто так.
Не просто детские капризы.
Может быть, это даже — игра.
Не поспорю, может быть...
Ведь я — тот ещё стратег, по сути, если прямо говорить:
буду, буду я всегда любить и, быть может, и по-своему, по-детски. Но не выбрала б я вас, будь плохим вы человеком.
Так и знайте, что на нервах вам играю я, может быть, шучу и с вами тоже, но, вот так, как с вами, ни с кем не будет точно знаю — никогда, ни с кем, в этом точно я вас уверяю, но ведь это всё не просто...
Уж простите, не спроста, так сказать, по факту,
или, скажем, грубо говоря...
Уж простите, но, таков язык любви моей.
Да, я знаю, что бывает очень сложно.
Но, зато, со мной, ну, не бывает скучно, это точно заявляю.
Это знают все мои друзья, родные, да и, в том числе и я... Я знаю точно, что со мною — скучно просто не бывает.
Со мною, в целом, не скучно никогда: ни летом, ни зимой — холодным вечером, сидя под пледом, не охватит тоска вас, не будет депрессии и всяких мыслей, не очень простых для понимания, ведь я знаю, что вы — женщина умная, пусть вам и — 44, пусть даже будет и 45. Это ничего не поменяет...
От этого я гордо скажу вам ровным счётом, громким басом, быть может, как Есенин и Маяковский.. Я гордо скажу: ничего не изменится...
Будете вы всегда — красивой и молодой!
С чистой душой и совестью,
с добрым сердцем,
и вообще,
вас я тоже люблю сердечно,
как могу только я:
со своими капризами, психами и игрою на нервах,
ну так, иногда...
Не перестаю я вас с годами любить. Так, пусть будет же это — навечно, чтоб никогда мне вас не разлюбить, не забыть.
Хоть и, прямо скажу, что далеко не подарок вы, но, спасибо Вселенной, Всевышнему...
Их я, собственно говоря, за вас сердечно, как могу, благодарю!
Быть может, что в жизни я и не подберу столько слов, чтоб описать:
нашу с вами такую любовь...
Но, зато я смогла написать.
И эти стихи, в отличии от меня — будут с вами всегда.
А я, увы, но... Не смогу... Но, из моей головы, собственно говоря, вы даже покурить не выходите. Да, я понимаю, что не совсем понятная фраза, быть может...
      Но, ведь я же курю,
в чём собственно, каюсь вам, бываю порою — грешна.
А это своеобразная цитата из песни или что-то, типа того.
Так, знайте же,
что будете навсегда вы со мною:
и в голове, и в сердце, а там и, в душе!
И никакое расстояние не помешает вас ещё сильнее, быть может, любить.
Это точно я знаю.
Вас невозможно забыть, быть может, я разгадала секрет нашей с вами вот такой вот любви?
Он заключается в том,
что мы обе с вами — индивидуальны. Звучит, возможно, банально, но...
В этом и есть весь секрет, который давно был мною разгадан.
Быть может,
и вами,
этого я точно не знаю. И, чтобы не быть голословной — не буду я утверждать.
Хотя,
думаю, знаете вы и без меня про этот наш с вами секрет, которого-то, по сути, и нет.
Но,
знайте же,
что именно ваш образ,
пронесу я
через года, быть может, века...
Он вместе со мною, к счастью, и не умрёт, пусть лет через 70, 80, 100, умру даже я, но, стихи-то эти останутся с вами, быть может, что, собственно говоря, и — навсегда!
Признаюсь, что буду несказанно я рада.
Если вдруг напечатают,
там где-нибудь,
по моей собственной воле, знайте же,
что лично тогда
вам я сборник этот подарю! Со всеми своими стихами. Быть может, с годами,
когда буду скучать или курить на балконе, буду о вас вспоминать и писать ещё более нежные и приятные строки...
Кто знает?
Не знаю и я.
А, быть может,
    и брошу я курить навсегда, но, вас — никогда! Это точно я знаю.
Вы уж поверьте мне, ну, хоть раз...
Насколько мне это, конечно, будет возможно... Ну, не будем о грустном, ведь плачу уже я сама почему-то, пока пишу эти строки... Ну, не будем отчаиваться, ведь как известно:
нет ничего невозможного в нашем мире огромном — нужно лишь самому захотеть!