В изящный слог вплетая скудость мысли,
С поэтом состязался рифмоплет.
И слов его мистический полет
В непредсказуемом терялся смысле.
Уста его то источали мед,
То лед, то сливки что давно прокисли.
Порой строфу он запускал вразлет.
Порой подвешивал на коромысле.
Потел, краснел, лелея благодать
Восторгов и похвал узреть реченье.
Поэт молчал, скучал, скормил печенье
Вороне, подарил бездомной плед.
Что взять с поэта? Только то что дать...
Поэтому... Поэтому... Поэт...
Сонет
© Copyright: Ник.И-Й, 2025
Свидетельство о публикации №125123001685
Свидетельство о публикации №125123001685
Рецензии